Рядом стоял молодой человек: высокий, с растрёпанными волосами, в клёшевых джинсах.
Он смотрел на неё так, что даже сквозь пожелтевшие страницы альбома ощущалось тепло.
В горле у меня защемило.
Я никогда не видела отца таким молодым.
Он исчез из нашей жизни, когда мне было три года.
Мама уничтожила всё, что напоминало о нём.
Я росла, уверенная в том, что он предал нас и ушёл. «Это твой отец, Ольга.
Мы были счастливы.
Здесь, на этом берегу.» «Зачем?» — я отложила вилку, аппетит пропал. «Зачем ты привезла этот альбом через полмира?
Чтобы напомнить мне о предателе?» «Он не был предателем», — спокойно и твёрдо произнесла мама. «Смотри дальше.» Она показала свидетельство и выцветшие советские квитанции. «Когда тебе было три, ты серьёзно заболела.
Врачи разводили руками: нужен был специализированный центр, профессора, лекарства.
У нас не было денег.» Шум моря стал приглушённым, словно в уши мне засунули вату. «Твой отец продал всё: любимый мотоцикл «Ява», коллекцию пластинок.
Но этого всё равно не хватало — тогда он распродал свою долю в родительском доме и отправился на север работать на нефтяной платформе.
Там хорошо платили.
Он поехал зарабатывать деньги, способные спасти твою жизнь.» «Почему он не вернулся?» — голос дрогнул. «Он отправлял деньги.
Мы вылечили тебя.
А потом… случилась трагедия.
Мне принесли телеграмму.
Я боялась сказать тебе правду.
