И с тех пор это повторялось ежедневно.
Я не знала, что сказать в ответ.
Три года.
Он помнил момент моего прихода.
Он запомнил, где я села. — Звучит немного странно, — произнесла я осторожно. — Ты же понимаешь? — Понимаю, — кивнул он. — Вот почему и не подходил.
Боялся, что я решу, что он сталкер.
Я рассмеялась.
Нервно, но искренне. — А разве ты не сталкер? — спросила я. — Нет, — покачал головой он. — Просто трус.
Который три года наблюдал и боялся сделать первый шаг.
Музыка стихла.
Мы остановились, но не отпускали друг друга. — Пойдём на улицу? — предложил он. — Здесь душно. *** На улице падал снег.
Мягкий, пушистый, настоящий новогодний снег.
Фонари излучали тёплый жёлтый свет.
Мы стояли у входа в ресторан.
Из дверей доносилась музыка.
Мимо проходили курящие коллеги. — Можно кое-что показать? — внезапно спросил Олег. — Что?
Он вынул телефон.
Я заметила, как немного дрожали его руки. — Только не думай, что я псих, — сказал он. — Пожалуйста. — Уже думаю, — улыбнулась я, но внутри что-то сжалось.
Он открыл галерею.
Прокрутил вниз.
Нашёл папку с названием «Обеды».
И протянул мне телефон.
Я взяла его.
Посмотрела на экран.
Фотографии еды.
Тарелки, чашки, столы.
Столовая.
Наша офисная столовая.
И на каждой фотографии — на заднем плане — была я.
Я у окна.
С телефоном.
С салатом.
С чаем.
В разной одежде.
В разное время года.
Иногда улыбаюсь в камеру.
Иногда нахмурена.
Иногда просто смотрю в пустоту.
Я перелистывала.
Фото за фото.
Их было много.
Очень много. — Сколько здесь? — спросила я, голос дрожал. — Тридцать, — ответил он тихо. — За три года.
Тридцать снимков за три года. — Я фотографировал обеды, — продолжил он. — Для себя.
Ну, так я думал.
Потом понял.
Я снимал не еду.
Я хотел, чтобы ты была на фотографии.
Я подняла взгляд от экрана.
Он стоял передо мной.
Снежинки падали на его волосы и тут же таяли.
Он смотрел на меня — и ждал.
Ждал, что я скажу.
Ждал, что я сделаю.
И я поняла.
Три года я думала, что меня никто не замечает.
Три года считала себя серой мышкой, привидением, пустым местом.
Три года обедала одна, глядя в телефон.
А он был рядом.
Каждый день.
Наблюдал.
Запоминал.
Фотографировал.
И не решался подойти. — Почему? — спросила я. — Почему ты никогда не садился рядом? — А ты бы подошла? — спросил он в ответ. — К незнакомцу, который молча смотрит на тебя три года?
Я задумалась.
И поняла — нет.
Не подошла бы.
