Ключ застревал в замке, и с утра она так и не успела его смазать.
В комнату вошёл сын — уставший, с телефоном в руке. — Мам, сегодня вечером к Алексею не зайду, поздно вернусь, хорошо? — тихо произнес он. — Опять? — ответила она. — Я думала, мы вместе посидим.
Ведь годовщина…
Он напрягся. — Какая годовщина? — спросил он. — Наша с отцом свадьба… двадцать семь лет.
Он смутился, пожал плечами: — Ну… вы же вроде не празднуете.
Из комнаты раздался голос: — И правильно!
Зачем тут отмечать, если муж в другом городе, да и гости какие? — снова влезла свекровь, не появляясь на глаза.
Ольга сжала пальцы вокруг чашки, горячий напиток чуть не вылился. — Иди, — сказала она сыну. — Не опаздывай.
Когда он вышел, в квартире воцарилась тишина.
Слышался лишь шум стиральной машины из ванной и редкий скрип половиц под диваном, где кошка играла с ниткой. — А платье-то так и не надела, — раздался голос свекрови. — Зря тратиться не стоит.
Положи обратно, продашь, если умная.
Ольга поднялась.
Направилась в комнату.
На стуле висело простое серое платье с лёгким блеском.
Она сняла его, аккуратно разложила на кровати и провела ладонью, разглаживая.
Свекровь стояла в дверном проёме. — Что задумала? — спросила она. — Надену, — спокойно ответила Ольга. — Зачем? — усмешка была такой же, как утром. — Всё равно никого не ждём.
Ольга медленно застегнула молнию и посмотрела в зеркало.
Отражалась женщина с усталым лицом и покрасневшими глазами.
Но глубоко внутри — решимость, упрямая и почти чуждая. — Мне гости не нужны, — сказала она тихо. — Я для себя надеваю. — Ха, для себя! — фыркнула свекровь. — В твоём возрасте…
Вот почему муж к тебе не торопится.
Живёшь в своём мире, как девчонка.
Ольга промолчала.
Под вечер она сидела у окна с остывшим кофе.
Свет лампы был жёлтым и тусклым, словно осенний день. На подоконнике лежала стопка писем от мужа — старых, ещё до…
