Таня постоянно писала: «Ну что??? Напиши!!!» Наконец их вызвали обратно.
Судья огласил решение.
Множество канцеляризмов и юридических терминов.
Ольга ловила лишь отдельные фразы: «…представленные доказательства… личные средства ответчицы… не считаются совместно нажитым имуществом…» И в конце прозвучало: — В удовлетворении иска отказать.
Игорь вскочил. — Это несправедливо!
— Я прожил там четыре года! — возразил он.
— Прописка по адресу не делает вас владельцем, — ответил судья. — Решение вступит в силу через месяц.
Заседание завершилось.
На улице веял ветер, и впервые по-настоящему светило весеннее солнце.
Ольга вышла из здания суда, закрыв лицо руками и остановившись. — Ну вот, — улыбнулась Людмила Ивановна. — Справедливость победила. — Спасибо вам, — смогла лишь произнести Ольга. — Спасибо.
Она села в метро и поехала домой, рассматривая своё отражение в темном стекле вагона.
Домой.
В свою квартиру.
В квартиру бабушки.
Вечером Ольга долго стояла у окна и смотрела на город.
Включила чайник — он уже почти не свистел, совсем старенький.
Налила чай в бабушкину чашку с розочками, которую когда-то забрала из той старой квартиры на Каролино-Бугаз.
Устроилась на диване.
Было тихо.
Впервые за полгода — спокойно и безмятежно.
Никто не хлопал дверью.
Никто не говорил холодным голосом: «Я требую половину». — Спасибо тебе, бабуль, — прошептала Ольга. — За силу.
За то, что защитила меня.
И, как ни странно, на душе стало теплее.
Словно бабушка что-то услышала.
Прошло два года.
Ольга всё так же работала бухгалтером и жила в своей двухкомнатной квартире в Киеве.
По выходным она гуляла в парке, ездила на дачу к родителям и встречалась с Таней.
Квартира стала настоящей крепостью.
Местом, где можно запереться и вздохнуть с облегчением.
Местом, где никто не скажет: «Это моё».
Потому что это было её.
Только её.
Однажды Таня спросила: — Ну что, больше не хочешь замуж?
Ольга улыбнулась. — Зачем торопиться?
Если встречу человека, с которым захочется делить не только жильё, но и жизнь, — тогда подумаю.
А пока… и одной хорошо. — Мудрая ты, Аня. — Не мудрая.
Просто научилась ценить своё.
Вечером того же дня Ольга зажгла свечу и поставила её на подоконник — так делала бабушка по праздникам.
Без особого повода, просто так.
Потому что было хорошо.
Потому что был дом.
Жизнь — странная штука, правда.
Она отнимает, ломает, испытывает на прочность.
Но если выдержать, отстоять своё — она вознаграждает.
Не обязательно новой любовью или огромным счастьем.
Иногда просто дарит покой.
Уверенность.
Осознание, что ты справилась.
И что у тебя есть крепость.
Небольшая двухкомнатная квартира с видом на парк, где пахнет бабушкиной геранью, которую Ольга выращивает на подоконнике.
Крепость, за которую больше не нужно сражаться.
Потому что это дом.
Читайте также: Солнце после дождя…
Это произведение — художественный вымысел.
Все события, персонажи, имена, места и обстоятельства являются плодом фантазии автора.
Любые совпадения с реальными людьми (живыми или умершими), событиями или локациями — случайны.
