Тамара распахнула окно в своей новой квартире, впуская в помещение теплый золотистый свет летнего утра. В воздухе чувствовался запах старого дерева, смешанный с пылью и ароматом свежесваренного кофе. Она внимательно осмотрела просторное помещение: высокие потолки украшали настоящие гипсовые лепнины, под ногами скрипел старинный паркет, а массивные двойные двери были покрыты потертой краской.
Начала она с уборки книжных полок, которые почему-то притягивали её словно магнит. Стопки пыльных изданий терпеливо ждали, когда их заметят. Тамара бережно протирала корешки книг, пока не наткнулась на потрёпанный томик Лермонтова. Взяв его в руки, она заметила между страниц пожелтевший листок.
Это был конверт.
Тамара с интересом раскрыла его и достала сложенное пополам письмо. Почерк оказался старинным, с завитушками, чернила посветлели, но слова были хорошо различимы: «Дорогая, любимая Ольга!»
Она затаила дыхание. Письмо было написано дрожащей рукой — чувствовалось, что автор торопился или переживал.
«Отец настаивает, чтобы я женился на Наталье. Говорит, что иначе всем нам грозит гибель… Но клянусь, любовь моя, моё сердце принадлежит лишь тебе и будет принадлежать всегда! Если бы ты знала, как я боюсь этого дня и как не хочу тебя потерять».
В самом конце стояла дата: 2 июня 1941 года.
Тамара посмотрела на адреса. Обратного не было, как и марок. Зато адрес получателя был написан чёткими печатными буквами. Улица существовала и сейчас. Но, судя по всему, письмо так и не было отправлено.
Она перечитала послание снова. Интересно, что же произошло с Александром? А с Ольгой? Война началась всего через три недели после этой даты… В голове роились вопросы. Может, Ольга так и не узнала о чувствах Александра? Или он погиб, не успев всё ей рассказать?
Поддавшись непонятному чувству, Тамара тихо произнесла:
— Ну что ж, загадочная Ольга! Узнаем, как сложилась твоя жизнь?
* * *
Улица, по которой было адресовано старинное письмо, оказалась спокойной и уютной, застроенной такими же домами, как и тот, в котором недавно поселилась Тамара. Большинство построек пережили войну, выдержали все испытания и теперь молча напоминали о тех событиях.
Тамара остановилась перед трёхэтажным зданием с облупившимися стенами и выбитыми ступенями у крыльца. Сердце билось учащённо. А что если Ольга ещё жива? Конечно, прошло слишком много лет, но всякое возможно…
Она поднялась на второй этаж, отыскала нужную дверь и нажала на звонок. Через минуту ей открыл мужчина около тридцати пяти лет в старой рубашке, испачканной краской, с закатанными рукавами. Его усталые глаза, наполненные вопросом, встретились с её взглядом.
— Кого вы ищете? — спросил он.
Тамара смутилась.
— Здравствуйте. Меня зовут Тамара. Я нашла письмо в своей квартире — оно адресовано Ольге Зайцевой. Я правильно пришла?
Мужчина нахмурился. Его внешний вид говорил о том, что он не был рад такому неожиданному визиту.
— Зайцева — девичья фамилия моей бабушки. Её давно нет в живых.
В груди Тамары сжалось что-то, образовав дрожащий комок. Она удивилась самой себе — почему эта история так затронула её? Протянув мужчине конверт, сказала:
— Мне очень жаль. Недавно я переехала в квартиру в этом доме и нашла там это письмо. Оно не было отправлено, и мне стало интересно…
Он взял конверт с некоторым сопротивлением, открыл, достал листок и быстро пробежал глазами по тексту. Его лицо оставалось без выражения. Он покачал головой и нахмурился снова.
— Бабушка любила моего деда. Они прожили вместе полвека. Про какого-то Александра я ничего не слышал, хотя часто с ней общался.
Последние слова он произнёс резко и холодно, однако в голосе проглянула неуверенность.
— Это письмо так и не отправили. Датировано оно июнем 1941 года, — сказала Тамара.
Мужчина задумался на мгновение, затем отошёл от двери и пропустил Тамару в полутёмную прихожую.
