«Я тебя больше не люблю, и мне от этого легко» — спокойно произнесла Тамара, наконец освободившись от тяжести прошлого

Как же сильно она раньше любила, а теперь просто отпустила.
Истории

Вспыхнула обида: почему он так улыбается той, у него ведь любовь, а с ней прожил пятнадцать лет — зачем?

Неужели под каким-то давлением?

Он согласился, словно застенчивая девушка, мол, не люблю, но жить буду.

А она — любила, ох, как же она любила… А он всё время держался в стороне, немного особняком.

Вот у него проснулась любовь.

А как же она?

Как ей теперь существовать?

Ведь у неё тоже была любовь, она жила им, дышала им, родила дочь… Дочь он, конечно, любил.

Она решила молчать.

Молчала и ждала, что же произойдёт.

Она молчала, он молчал, не мучился, просто продолжал жить.

Может, это ей только казалось?

Нет… не казалось… Та другая родила ему сына.

Сына, и не боялась — ведь она уже не девчонка, женщина в возрасте Тамары, почти сорок, а всё-таки от женатого любовника забеременела.

А он что, жену-то любит?

Просто загулял, да?

А если не уйдёт, зачем тогда всё это?

Так она себя уговаривала, ведь он молчал… Решился… Она ждала этого.

Вдруг поняла: любовь прошла, её нет, осталась лишь усталость.

Скорей бы всё это кончилось, — подумала уставшая, — надоело бояться, переживать, ждать чего-то, устала мечтать, что он полюбит, ловить случайный взгляд.

Он что-то говорил, рассказывал, как жизнь его осветилась, когда встретил ту… как понял, что значит — быть рядом с любимым человеком.

А она вспоминала: после свадьбы он шёл немного впереди с руками в карманах.

Он всегда так ходил — с руками в карманах, чтобы не взяла под руку, а если брала — высвобождался и немного отходил в сторону.

Так и прожили — он чуть в стороне, она следом.

С дочкой шли впереди, а она — позади… — Я понимаю, — тихо сказала она — иди… Он даже удивился: как это просто так отпускает?

Она же… безумно любит его, как так… — Я ведь уйду, Тамара, ты, наверное, не поняла.

Я ухожу от тебя навсегда.

Ну что ж, иди, конечно… я понимаю.

Там ребёнок, она… любимая.

Злость его охватила: как она смеет, как она… Поплачет ещё, вот видишь, иди, он привык, что она как верная собачка, всегда чуть позади, а тут… — иди, говорит… Вот и пойдёт, ну и пусть… пойдёт.

Он встал и пошёл — к той… к любимой. Она обрадовалась — та другая, любимая.

Продолжение статьи

Мисс Титс