В этот мартовский день Владимир Иванович расположился у окна своей ветхой квартиры на окраине Прилук.
На подоконнике покоилась связка писем, перевязанных бечёвкой, рядом стояла глиняная чашка с остывшим чаем.
За стеклом, где совсем недавно ещё лежал снег, земля теперь темнела, упорно не сдаваясь наступающей весне.
Он следил за редкими прохожими, которые торопливо шли по своим делам, и всё чаще его мысли возвращались к прошлому.
В доме царила тишина, лишь изредка нарушаемая скрипом половиц.
С самого утра он ждал звонка от сына, но телефон оставался беззвучным.
Пальцы невольно пробегали по краю шерстяного пледа — привычка, появившаяся после ухода жены.
Чувство оторванности не покидало его: привычный ритм жизни исчез, и пустоту приходилось заполнять воспоминаниями и редкими беседами с соседями.
Сегодня он решил заняться разбором кладовки.
Это было не просто стремление навести порядок — скорее, попытка вернуть себе ощущение смысла.
В углу, за старыми коробками с книгами и посудой, он обнаружил небольшой деревянный ящик.
Он был покрыт слоем пыли, но замок открывался без труда.
Владимир вспомнил, как когда-то прятал там заметки и фотографии.
Сердце застучало быстрее: возможно, внутри сохранилась записка от Ольги, жены, которую он не перечитывал с тех пор, как она ушла.
