Без сновидений. Маленький городок встретил меня серым утром и прохладным ветром с моря.
Я нашла жильё в частном секторе по объявлению рядом с вокзалом.
Хозяйка, женщина моего возраста, взглянула на меня усталыми глазами и спросила: «Надолго?» — «Пока не знаю», — честно ответила я. — «Месяц вперёд — двадцать пять».
Я достала деньги из тайного кармана.
Купюры оказались в её ладони.
Она кивнула и протянула ключ.
Комната оказалась небольшой.
Чистой.
В ней стояли стол, табурет, кровать и плитка.
На окне висела ситцевая занавеска в цветочек.
За окном — серая морская полоса и чайка на крыше соседнего сарая.
Я поставила сумку на пол.
Рюкзак — на табурет.
Села на кровать.
Пружины поскрипывали.
Наступила тишина.
Не та напряжённая тишина пустой квартиры, когда ждёшь звонка ключа в дверь.
А другая.
Наполненная.
Как сосуд, который наконец-то заполнили не водой, а спокойствием.
Первая неделя прошла в оцепенении.
Я почти не выходила.
Много спала.
Готовила на одной конфорке простую еду: кашу, суп.
В ларьке у дома купила пачку самого дешёвого кофе и чайник.
Заваривала крепко, не так, как любил Сергей.
Горький, жгучий напиток.
Пила его, глядя в окно.
Море менялось.
То было серым и злым, то тихим, окутанным дымкой.
Я смотрела на него и не думала ни о чём.
Мысли приходили и исчезали, словно волны.
Лёгкие, не задерживавшиеся.
Однажды утром, ровно через неделю после моего отъезда, меня разбудил крик чаек.
Солнце пробивалось сквозь облака.
Я неспешно встала и сварила кофе.
Села на табурет у окна, поджав ноги.
Накинула старый колючий свитер.
Пила кофе маленькими глотками.
Вкус оставался таким же горьким, непривычным.
И это мне нравилось.
Позже отложила кружку.
На столе лежала книга — потрёпанный томик рассказов, который я купила на вокзале в день отъезда.
Я открыла её не с начала, а с середины.
Нашла случайную страницу.
И начала читать.
Слова складывались в предложения.
Предложения — в смыслы.
Я не торопилась.
Не ставила цель «прочитать главу».
Я просто читала.
Иногда отвлекаясь, чтобы посмотреть на чайку, устроившуюся на моём подоконнике.
Я не знала, чем займусь завтра.
Может, пойду в местную библиотеку и спрошу, не нужна ли там помощь.
Может, просто отправлюсь на причал и буду смотреть на воду.
А может, снова останусь здесь и буду пить этот горький кофе.
Выбор был не между котлетами и рыбой на ужин.
Не между «убрать сейчас» или «убрать позже».
Выбор стоял между жизнью и жизнью.
И наконец, этот выбор стал моим.
Я перевернула страницу.
За окном чайка расправила крылья и стремительно ринулась вниз, к воде.
Я не стала следить за её полётом.
Вернулась к тексту.
В комнате царила тишина.
Только шелест страниц и далёкий шум прибоя.
Где-то наступило около семи вечера.
Где-то прозвенел будильник, напоминая об ужине.
Где-то хлопнула дверь.
Я этого не слышала.
Я уже была далеко.
И наконец, дома.
Я не хотела возвращаться к мужу, включать мобильный и читать его сообщения.
Возможно, когда-нибудь я всё ему объясню.
А может, и нет.
Это моё право.
Разве нет?
Каково ваше мнение? Ставьте лайк!
