«Ты развлекаешь пьяных мужиков у меня в гостиной!» — закричала Тамара, теряя терпение в хаосе домашнего праздника

Когда молчание разрывается грохотом, все старые надежды вдруг разваливаются на мелкие части.
Истории

— Тамара, сделай всё на высшем уровне, как умеешь, — Алексей хитро улыбался, слегка пьяными глазами глядя на меня. — Ты же понимаешь, это люди из совсем другого круга.

Они — мой билет на новый уровень.

Он ввалился в детскую, не снимая грязных ботинок, захлопнув дверь за собой.

Но я уже слышала посторонние голоса в прихожей.

Я выглянула в коридор.

В прихожей переодевались трое — один лысый, другой с усами, а третий, самый молодой, не имел никаких примечательных черт.

Разве что возраст выделял его. — Какой там уровень, Алексей, Сергею тридцать восемь… — я не успела договорить, потому что один из гостей прошёл мимо меня в гостиную и рухнул на диван, будто он там всю жизнь спал. — Хозяюшка, а с закусочкой как? — спросил уже второй, помоложе.

Всего десять минут назад я капала Сергею противовирусные капли в нос.

А Оля сидела над тетрадью по «Окружающему миру». — Алексей, — я схватила мужа за рукав в коридоре, — ты что, с ума сошёл?

Сергей болен, Оля уроки не сделала, я в халате, в доме полный беспорядок!

А ты привёл гостей.

Которых ещё и надо кормить, да развлекать! — Тамара, — муж посмотрел на меня, словно на капризного ребёнка, отказывающегося есть полезную кашу, — эти люди решают вопрос с контрактом.

Понимаешь?

Потерпи два часа. «Потерпи» — это слово преследовало меня всю нашу совместную жизнь словно проклятие.

Потерпи, пока я раскручусь.

Потерпи, пока закроем кредит.

Потерпи, мама приедет всего на месяц.

Потерпи, потерпи, потерпи… Я вернулась в гостиную.

Лысый уже включил телевизор и перелистывал каналы.

Молчаливый гость с усами в стиле восьмидесятых разглядывал наши семейные фотографии и тихо усмехался. — А вы, Тамара, всегда так гостей принимаете? — молодой указал пальцем на мой застиранный халат. — Я не принимаю гостей, — отрезала я. — Я укладываю больного ребёнка. — Ой, не парься ты! — махнул лысый рукой. — У детей всегда что-то да случается.

Температура — пустяки.

Вот у моего как-то…

Я перестала слушать его рассказ.

Пошла на кухню, открыла холодильник, а там, как назло, почти ничего не осталось.

Нашла только сыр с подсохшими краями и три помидора.

Один из них уже мягкий.

Ещё стояла банка с оливками.

Мама оставила их с прошлого приезда ещё весной, а я всё собиралась выбросить.

Продолжение статьи

Мисс Титс