На стенах висели мои фотографии: на одной мне был год, на другой — два, пять, семь лет, снимки с выпускного вечера, со свадьбы, а также фотографии, где я уже сама была мамой.
В этот момент меня охватило желание заплакать — он понимал, что стал прадедушкой.
В ящике комода я обнаружила письмо, на конверте было написано: «Внучке Ольге». — Дорогая внучка, Олечка!
Ты никогда не видела меня и почти не знаешь, в этом моя вина.
Я обидел твою бабушку — был молод, глуп и боялся всего… Твою маму тоже ранил, не сердись на неё, она любит тебя и не желает тебе зла.
Прости, что меня не было в твоей жизни, но ты была в моей.
Ради тебя я строил дом, ради кого-то имело смысл жить.
Не этот дом, внученька, в котором ты сейчас находишься, он был лишь для меня, и я не вкладывал в него душу.
Твой дом стоит на соседней улице, там высокий железный забор и коричневая крыша.
Ты его узнаешь, он совсем не похож на другие дома.
Я хотел, чтобы у тебя было место, где ты могла бы отдыхать вместе со своей семьёй.
Надеюсь, ты примешь этот подарок, ведь хоть что-то я в жизни смог сделать для тебя.
Прощай, внучка! Твой дед Андрей.
