Было приятно ощущать себя не только мамой и женой.
Радовало, когда коллеги обращались за советом.
Было приятно получать зарплату — пусть и небольшую, но свою. — Нравится. — А дома — беспорядок.
Дети без присмотра… — Дети в садике.
А беспорядок… К нему привыкаешь.
Или учишься наводить порядок. — Ольга, давай по-честному.
Я больше не стану упрекать.
Обещаю.
Ты вернешься домой, и все будет, как прежде. — Как прежде уже не будет. — Почему? — Потому что я поняла — я способна на большее, чем просто сидеть в четырех стенах.
И ты осознал — дом сам собой не убирается.
Игорь помолчал.
Затем неловко обнял жену. — Прости меня.
За все эти годы.
За глупые слова. — Прощаю. — И что теперь? — Теперь учимся жить иначе.
Вместе. — А если я скажу, что тебе стоит оставить работу?
Совершенно серьезно.
Я буду ценить твой труд дома.
Не буду считать каждую копейку.
Ольга посмотрела на мужа.
Уставший, растрепанный, с тряпкой в руках.
Родной. — Я подумаю, — улыбнулась она.
И оба понимали — она не уйдет с работы.
Не сейчас.
Возможно, позже, когда дети подрастут.
А может, и вовсе не уйдет.
Но упреков больше не будет.
Потому что работа — она везде работа.
И не имеет значения, платят ли за нее или нет.
