Котлета на сковороде шкворчала так уютно и по-домашнему.
Тамара машинально поправила выбившийся локон и взглянула на часы.
Игорь опаздывал уже на полчаса, но для него это было обычным делом.
Сергей — человек занятый, в конце концов.
Свой бизнес, бесконечные звонки, важные разборки.
Тамара привычно смахнула невидимую пыль с подоконника и потянулась к ноутбуку мужа, который он оставил открытым на кухонном столе.
Она хотела просто найти рецепт того самого соуса, что Толя так любил.
Экран мигнул, и вместо сайта с рецептами появилась страница в социальной сети.
Тамара застыла.
На аватарке был Игорь.
Широкая улыбка, дорогие очки.
Но название блога заставило её сердце пропустить удар. «Дневник дрессировщика моли».
Тамара опустилась на край стула, ощущая, как внутри начинает зарождаться холодный, липкий страх.
Пальцы сами потянулись к тачпаду.
Последний пост был опубликован всего два часа назад.
Фотография.
Её фотография.
Она стоит у плиты в старом, выцветшем халате, с пучком на голове, лицо одутловатое от вчерашней бессонницы — младший сын мучился зубами.
Подпись гласила: «Экземпляр номер один снова превратился в кухонный комбайн.
Смотрите, господа, как просто сделать из женщины придаток к кастрюле.
Главное — хвалить её котлеты раз в месяц и иногда ворчать на пыль.
Она будет пахать, пока не сдохнет, лишь бы не лишиться статуса жены успешного человека.
Кому ещё нужна такая серая моль, кроме меня?».
И комментарии.
Сотни, тысячи комментариев. «Автор, жжёшь!
Моя такая же, только в синем халате». «Как ты с ней спишь?
Я бы со скуки помер». «Твоя хоть готовит, а моя только деньги сосет».
Тамара читала и не могла поверить.
Этот человек, который ещё утром целовал её в щеку и просил погладить любимую рубашку, теперь выставлял её на посмешище перед всем интернетом.
Он описывал их интимные моменты, смеялся над её наивностью, над тем, как она экономит на себе, чтобы купить ему новые чехлы для машины.
Дверь в прихожую захлопнулась.
Игорь вошёл, напевая какой-то лёгкий мотивчик.
Увидев жену за компьютером, он даже не смутился.
Наоборот, на его лице появилось какое-то брезгливое удовлетворение. — О, нашла-таки?
Ну и хорошо.
Меньше объяснять придётся.
Тамара подняла на него глаза, полные слёз, которые никак не решались упасть. — Толя… зачем?
Это же я.
Твоя Тамара.
Мы десять лет… — Тамара, — прервал он её, бросая ключи на стол.
Они глухо звякнули о поверхность, словно гильотина. — Давай без драм.
Ты мне больше не нужна.
Ты исчерпала себя.
Как контент — ты была забавной в начале, такая «хозяюшка-простушка».
Но сейчас ты просто скучная.
Подписчики требуют перемен, новой крови.
А ты… ты пахнешь жареным луком и детской присыпкой.
Это не сексуально.
Это даже не смешно. — Контент? — прошептала она. — Я для тебя — контент? — Именно.
И очень несвежий.
Я снял тебе Лубны, на месяц оплатил.
