Утро началось с аромата свежесваренного кофе и тихого разговора за стеной.
Аня, всё ещё в пижаме, прижала подушку к груди и улыбнулась.
Сегодня ей исполнилось тридцать лет.
Круглая дата.
Вчера вечером она провела уютный семейный ужин с мужем — Сергеем, который, как обычно, проявлял внимание, был нежным и заранее обещал «сюрприз».
А сегодня — обед с его родителями.
Свекровь, Тамара Васильевна, представляла собой элегантную, сдержанную и… непростую женщину.
Она не была злой или жестокой — скорее, очень принципиальной.
Она никогда не повышала голос и не ссорилась, но одним взглядом могла выразить всё, что думает.
И думала она, как правило, много.
Аня знала: с самого начала Тамара Васильевна не была в восторге от их брака.
Не из-за того, что Аня была «неподходящей» — она была умной, образованной, работала дизайнером интерьеров, отлично готовила и даже владела вязанием.
Просто… она была *не та*.
Не та, кого Тамара Васильевна представляла рядом со своим единственным сыном.
Слишком свободная, слишком самостоятельная, слишком… современная.
Но время шло.
Аня старалась.
Она готовила свекрови её любимые щи, приезжала с цветами, терпела едкие замечания о «неправильном воспитании» их кота, о «чересчур ярком» маникюре и о «непрактичной» мебели в их квартире.
Сергей старался сглаживать острые углы.
Он любил мать, но любил и жену.
И Аня это ценила.
В свой день рождения она надела любимое платье — не слишком короткое и не слишком яркое, но элегантное.
Подчеркнула глаза, чуть накрасила губы, уложила волосы.
Она хотела выглядеть достойно.
Она желала, чтобы Тамара Васильевна хотя бы немного… уступила. — Ты выглядишь прекрасно, — прошептал Сергей, целуя её в висок. — Мама сегодня будет в восторге. — Ты так говоришь каждый раз, — усмехнулась Аня. — И каждый раз ошибаешься. — Сегодня — не каждый раз.
Уверен.
На её день рождения свекровь пригласила их к себе. Так она поступала всегда и не принимала никаких возражений. Ане это не нравилось, но она смирялась.
Они прибыли к родителям Сергея ровно в час.
Дверь открыл свёкор — добрый и тихий Владимир Николаевич, который давно смирился с тем, что в доме главенствует жена, и предпочитал не вмешиваться в «женские разборки».
Он обнял Аню, поздравил, поцеловал в щёку и сразу ушёл на кухню — «проверить, как там салат».
В гостиной был накрыт стол: белая скатерть, фарфор, хрусталь, свечи.
В центре стоял торт в виде розы, очевидно сделанный Тамарой Васильевной собственноручно.
Она стояла у окна в строгом бежевом платье с брошью в виде камеи.
Повернулась, улыбнулась — тонко, почти незаметно. — С днём рождения, Анастасия.
Проходи, садись.
Мы тебя ждали. — Спасибо, Тамара Васильевна.
У вас сегодня всё очень красиво. — Это для тебя.
Ты ведь любишь… эстетику.
Аня сделала вид, что не замечает лёгкую иронию.
Села.
Сергей уселся рядом, положил руку ей на колено — молчаливая, но важная поддержка.
Обед начался с лёгкого салата, затем подали горячее — запечённую рыбу с овощами, дальше — сырную тарелку и фрукты.
Всё было вкусным, красивым, безупречным.
Тамара Васильевна рассказывала о поездке в Одессу, выставке во Львове, новом спектакле в театре.
Аня кивала, улыбалась, задавала вопросы.
Всё шло… нормально.
Даже слишком нормально.
После торта, когда Владимир Николаевич разлил всем по бокалу шампанского, Тамара Васильевна вдруг поднялась. — У меня есть подарок для тебя, Анастасия.
Аня замерла.
Подарок?
От свекрови?
Это случалось редко.
Обычно она дарила сертификаты в магазины бытовой техники или книги по «правильному ведению хозяйства».
Но никогда — ничего личного. — Спасибо, — тихо произнесла Аня, принимая небольшой аккуратно упакованный пакет.
