И с тех пор — без исключений каждый день.
Я не знала, как ответить.
Три года.
Он помнил момент моего прихода.
Он помнил, где я устроилась. — Это звучит немного странно, — осторожно произнесла я. — Ты ведь понимаешь? — Понимаю, — кивнул он. — Поэтому и не подходил.
Боялся, что ты подумаешь — сталкер какой-то.
Я рассмеялась.
Нервно, но искренне. — А ты ведь не сталкер? — Нет, — покачал головой он. — Просто трус.
Который на протяжении трёх лет наблюдал и боялся сделать шаг.
Музыка стихла.
Мы остановились, но не отпускали друг друга. — Пойдём на улицу? — предложил он. — Тут душно. *** На улице падал снег.
Мягкий, пушистый, настоящий новогодний снег.
Фонари излучали тёплый жёлтый свет.
Мы стояли у входа в ресторан.
Изнутри доносилась музыка.
Мимо проходили курящие коллеги. — Можно кое-что показать? — внезапно спросил Игорь. — Что?
Он достал телефон.
Я заметила, как его руки слегка дрожат. — Только не думай, что я псих, — произнёс он. — Пожалуйста. — Уже думаю, — улыбнулась я, но внутри что-то сжалось.
Он открыл галерею.
Прокрутил.
Нашёл папку с названием «Обеды».
И протянул мне телефон.
Я взяла его.
Посмотрела на экран.
Фотографии еды.
Тарелки, чашки, столы.
Столовая.
Наша офисная столовая.
И на каждой фотографии — вдалеке — была я.
Я у окна.
С телефоном.
С салатом.
С чаем.
В разной одежде.
В разное время года.
Иногда улыбаюсь в камеру.
Иногда нахмурена.
Иногда просто смотрю в пустоту.
Я прокручивала.
Фото за фото.
Их оказалось много.
Очень много. — Сколько здесь? — спросила я, голос дрожал. — Тридцать, — ответил он тихо. — За три года.
Тридцать снимков за три года. — Я фотографировал обеды, — продолжил он. — Для себя.
Так я думал.
Но потом понял.
Я не еду снимал.
Я хотел, чтобы ты была на фото.
Я подняла взгляд от экрана.
Он стоял напротив меня.
Снежинки падали на его волосы и тут же таяли.
Он смотрел на меня — и ждал.
Ждал, что я скажу.
Ждал, что я сделаю.
И я поняла.
Три года я думала, что меня никто не замечает.
Три года считала себя серой мышкой, призраком, пустым местом.
Три года обедала одна, уткнувшись в телефон.
А он был рядом.
Каждый день.
Наблюдал.
Запоминал.
Фотографировал.
И не осмеливался подойти. — Почему? — спросила я. — Почему ты никогда не садился рядом? — А ты бы подошла? — спросил он в ответ. — К незнакомому человеку, который молча наблюдает три года?
Я задумалась.
И поняла — нет.
