Прощения я не достоин.
Ни от нее, ни от тебя.
Игорь вытащил из кармана мятый конверт. «Вот деньги.
Всё, что мне удалось скопить за эти годы.
Отдай ей или выбрось.
Мне без разницы».
Андрей отвернулся, не взяв конверт. «Убирайся.
И больше не возвращайся».
Игорь положил конверт на ступеньку и медленно удалился.
Его силуэт растворился в сумерках холодного ноября.
Андрей вернулся в квартиру.
Тамара Сергеевна всё так же стояла у окна.
Он подошёл и тихо произнёс: «Мама».
Она вздрогнула и повернулась к нему. «Ты не мстил, ты спасал меня.
Спасал от одиночества, а себя — от ненависти».
Она молчала, лишь слёзы скатывались по щекам, впервые за долгие годы. «Я не уйду», — произнёс Андрей. «Я твой сын.
И это никогда не изменится».
Он обнял её так, как в детстве, в десять лет, хотел сделать, но не осмелился.
С фотографии Виталия, мальчика с футбольным мячом, улыбка смотрела на них со стены.
Год спустя Андрей обнаружил могилу Игоря на кладбище в Червонограде.
Сердечный приступ.
Никто не пришёл на похороны.
Об этом он узнал случайно от бывшего соседа отца.
Андрей постоял у маленького холмика без памятника и ограды.
Затем положил на землю тот самый нераспечатанный конверт. «Я тебя не прощаю», — сказал он в пустоту, — «но благодарен тебе за то, что ты подарил мне жизнь, и за то, что эта жизнь дала мне любовь».
Резкий ветер унёс его слова.
Он развернулся и направился домой к маме, к той единственной женщине, которая когда-то села рядом с одиноким мальчиком и осталась навсегда.
