«Почему ты нас оставил?» — с трепетом спросила Ольга, передавая Владимиру Викторовичу свою фотографию матери, наконец раскрыв ужасную правду их семейной истории

Неожиданная встреча двух потерянных душ может изменить всё.
Истории

Дождь обрушился внезапно: крупные, тяжёлые капли забарабанили по асфальту именно в тот момент, когда Ольга, прижимая к груди изношенную папку с документами, выскочила из автобуса.

Она укрылась под козырьком остановки, но тонкая ветровка уже промокла насквозь.

В кармане зазвонил телефон — очередной потенциальный работодатель, который считал её «слишком неопытной» или же «слишком без искры в глазах».

Последние сто гривен ушли на проезд.

В распоряжении осталась лишь горсть мелочи и непреклонная, как называла её мать, «ослиная упрямость».

Взгляд упал на вывеску через дорогу: «Траттория «У Владимира Викторовича».

Старинный стиль букв, тёплый свет, льющийся из окон.

В самом низу, почти неразличимый из-за выцветшей краски, значилось: «Требуются официанты».

Ольга глубоко вздохнула, поправила воротник и, подставив голову под холодные струи дождя, побежала через дорогу.

Дверь с колокольчиком, аромат тёплого хлеба, корицы и старого дерева.

Небольшое помещение, уютное, выполненное в тёмных тонах, с массивной мебелью.

За барной стойкой, спиной к ней, стоял мужчина, вытирая бокал.

Широкие плечи, седина на висках под коротко стриженными волосами. — Закрыто, — произнёс он, не оборачиваясь.

Голос был низким и ровным, без эмоций. — Я по поводу работы, — выпалила Ольга, стараясь, чтобы голос не дрожал от холода и волнения.

Мужчина медленно повернулся.

Она почувствовала, что он смотрит не на неё, а словно сквозь неё, оценивая не столько внешность, сколько степень её настойчивости.

Его лицо было суровым, с резкими чертами и глубокой складкой между бровей.

Глаза — светлые, почти холодные. — Опыт? — Нет. — Образование? — Школа, три курса техникума. — Почему бросила? — Нужно было зарабатывать деньги.

На жизнь.

Он молча протянул руку.

Ольга, не совсем понимая, передала ему промокшую папку.

Он быстро пролистал документы, задержав взгляд на свидетельстве о рождении.

В графе «отец» стоял прочерк. — Ольга.

Мать — Тамара Козлова, — произнёс он, и в его глазах мелькнула едва заметная тень.

Он отложил папку. — Зарплата — процент с заказов, чаевые — ваши.

Смена с двенадцати до полуночи.

Один выходной в неделю.

Обучение за счёт заведения.

Подойдёт?

Ольга кивнула, опасаясь, что если откроет рот, издаст своё изумление. — Меня зовут Владимир Викторович, — сказал он. — Правила просты: не хамить гостям, не путать заказы, не разбивать посуду.

Прогулы — увольнение.

Поняли?

Следующая неделя превратилась в сплошное, болезненное напряжение.

Ноги гудели, спина болела, а пальцы забыли, что значит не обжигаться о горячие тарелки.

Владимир Викторович был требователен, немногословен и крайне внимателен к мелочам.

Он мог молча наблюдать, как она пытается нести три подноса, и лишь когда руки начинали дрожать, одним движением забирал один из них.

Не хвалил, но и не ругал без причины.

Он был как скала — непоколебимый, холодный, основа всей траттории.

Коллеги — повар дядя Игорь и вторая официантка Нина — быстро приняли Ольгу в свой круг, если это можно было так назвать.

Нина, женщина около сорока с вечной сигаретой в уголке рта, сразу начала расспрашивать. — Родных в Миргороде нет?

Мама одна?

А папаша? — Не знаю, — коротко ответила Ольга. — Его никогда не было.

Нина причмокнула, многозначительно посмотрев в сторону кабинета Владимира Викторовича. — У нас он тоже сам по себе.

Женат не был, детей нет.

Всю душу вкладывает в это место.

Строгий, но справедливый.

Главное — не попадаться ему под горячую руку.

Единственная горячая рука у Владимира Викторовича появлялась, когда он выпивал.

По субботам, после закрытия, он усаживался за угловой столик с бутылкой коньяка.

Он не напивался до беспамятства, но становился другим человеком.

Жёсткая маска спадала, взгляд мутнел и уходил куда-то глубоко внутрь.

В такие вечера все старались пораньше разойтись.

В одну из таких суббот Ольга задержалась, пересчитывая выручку.

Основной свет уже был выключен, горела лишь лампа над его столиком.

Она торопилась, ощущая на себе его тяжёлый, невидящий взгляд. — Ольга.

Она вздрогнула.

Он редко называл её по имени. — Идите домой, Владимир Викторович, уже поздно. — Садись, — сказал он, и это звучало не как приглашение, а как приказ.

Продолжение статьи

Мисс Титс