Но был ещё третий.
Он находился в машине.
Раздался выстрел.
Игорь внезапно дернулся.
Схватился за плечо.
Опустился на колено.
Я закричала.
Он всё ещё оставался на ногах.
Вырвал пистолет у лежащего на земле.
Навёл оружие на третьего. — Брось пистолет.
Тот повиновался и опустил оружие.
Игорь упал.
Я выскочила из машины.
Побежала к нему.
Кровь.
Много крови.
Пропитывала рубашку. — Вызывай полицию, — прохрипел он. — Номер есть в моём телефоне.
Всё записано.
Это Мельник.
Я набирала номер.
Руки тряслись так сильно, что едва попадала по кнопкам.
Полиция.
Скорая помощь.
Всё слилось в один страшный кошмар.
Мельника задержали в тот же вечер.
Он признался во всём.
Пятнадцать лет работал на моего отца.
Надеялся стать партнёром.
Но узнал, что отец переписывает бизнес на меня.
На дочь, которая «ничего не заслужила».
Он хотел избавиться от меня.
Запугать отца.
Или жениться на мне, чтобы легально получить всё.
Мразь. *** В больнице.
Игорь лежал в палате.
Плечо было перевязано.
Пуля прошла насквозь.
Врачи сказали, что через месяц всё будет как новое.
Я приходила к нему каждый день.
Приносила еду из дома.
В больничную он не ел.
На третий день он сказал: — Не нужно больше приходить.
Я остановилась у двери. — Угроз больше нет.
Твой отец расторгнет контракт с агентством.
Я больше не твой телохранитель.
Твой.
Снова «твой».
Я подошла к кровати.
Села на край.
Взглянула ему в глаза. — Я прихожу не потому, что ты мой телохранитель.
Он отвёл взгляд. — Тамара, я не могу снова.
После того, что произошло пять лет назад, я пообещал себе никогда больше никого не подпускать близко.
Потому что если потеряю снова, я просто не выживу. — Игорь.
Первый раз по имени.
Он вздрогнул. — Ты пять лет боялся потерять.
Я понимаю.
Но ты уже спас меня.
Теперь дай спасти тебя.
Он долго смотрел на меня.
И я видела, как что-то меняется в его глазах.
Лёд начинает таять. — У тебя распущены волосы, — произнёс он. — Я больше не прячусь.
Он взял мою руку.
Той самой рукой, на которой шрам.
И впервые за шесть недель улыбнулся по-настоящему.
Не холодно.
Не стально.
Живой. *** Три месяца спустя.
Моя квартира.
Утро.
Запах кофе.
Игорь больше не спит на диване.
Он спит рядом со мной.
Он ушёл из агентства.
Сначала мой отец был против. «Охранник?
Для моей дочери?» Но я сказала: «Он не охранник.
Он — мой человек».
Отец посмотрел на меня.
На мою улыбку.
И сдался.
Сейчас я сижу на кухне.
Волосы распущены.
Уже три месяца не собираю их в пучок.
Зачем?
Мне больше не нужно прятаться за этой бронёй.
Игорь целует меня в макушку.
Садится рядом. — Твой отец сегодня зовёт на ужин. — Опять будет спрашивать, когда свадьба? — Обязательно.
Я смеюсь. — А что ты ответишь? — Скажу, что ещё не спрашивал.
Пауза.
Он смотрит на меня.
Глаза тёплые.
Живые. — Но могу спросить сейчас.
Он достаёт из кармана маленькую коробочку.
Я смотрю на него.
На руку со шрамом, которая держит кольцо.
Этот шрам уже не рана.
Это напоминание: он умеет защищать.
И теперь у него есть, кого защищать. — Да, — говорю я.
Он надевает кольцо мне на палец.
Целует.
И я понимаю: вот оно.
То самое счастье, которого я так боялась желать.
Ледяной взгляд?
Нет.
Теперь в этих серых глазах я вижу лишь тепло.
Лишь любовь.
Лишь дом.
