Утром я проснулась от того, что зазвонил телефон. Незнакомый номер. Я не хотела брать, но что-то заставило.
— Алло?
— Екатерина? Это Алина. Подруга Михаила.
Я села на диване.
— Я знаю, кто вы, — сказала я.
— Он мне всё рассказал, — голос у неё был тихий, почти виноватый. — Сказал, что вы знаете. Я хотела… я хотела извиниться.
— За что?
— За то, что так вышло. Я не хотела, чтобы вы узнали из сообщения. Я хотела, чтобы он сам сказал. Он обещал, что скажет, но тянул. Я не знала, как…
— Вы хотите, чтобы я вас простила? — спросила я.
— Нет. Я просто… я хотела, чтобы вы знали. Он не плохой человек. Просто он запутался. И я… я люблю его.
— Я тоже любила, — сказала я. — Но это не важно. Он выбрал вас. И я не держу. Я просто хочу, чтобы меня оставили в покое.
Я положила трубку. Сидела, смотрела на экран, где высветился её номер. Красивое имя. Молодая. Наверное, у них всё будет хорошо. Наверное, она сможет дать ему то, что не смогла я. Или сможет. Я не знала.
—
Михаил приехал за вещами через три дня. Я специально ушла на работу пораньше, чтобы не встречаться с ним. Вернулась вечером — его вещей не было. Ни куртки в прихожей, ни обуви на полке, ни зубной щётки в стаканчике. В квартире стало пусто. Слишком пусто для одного человека.
Я прожила в этой квартире ещё два месяца. Потом сняла другую — поменьше, подальше от центра, но свою. В новой квартире не было его запаха, не было его вещей, не было воспоминаний. Я могла начинать сначала.
Но начинать сначала не хотелось.
Я ходила на работу, встречалась с подругами, иногда ездила к маме. Я улыбалась, смеялась, обсуждала новости. И никто не знал, что по ночам я сижу на кухне, пью чай и думаю о том, что могло бы быть, если бы я не взяла его телефон в тот день. Если бы не увидела сообщение. Если бы он сам сказал. Если бы он выбрал меня.
Но он не выбрал.
—
Прошёл год. Я привыкла к одиночеству. Научилась засыпать одна, просыпаться одна, ужинать одна. Я купила новую посуду, новые полотенца, новые книги. Я переставила мебель, повесила новые шторы. Квартира стала моей. Только моей.
Однажды, в субботу, я зашла в кафе выпить кофе. Устроилась у окна, взяла круассан, открыла книгу. И тут на стул напротив села женщина.
— Можно?
Я подняла глаза. Она была красивая — светлые волосы, белая футболка. Я узнала её. По аватарке, по голосу, по имени.
— Вы — Алина, — сказала я.
— Да, — она смутилась. — Я не специально. Я просто увидела вас и…
— Что?
— Я хотела сказать. Мы расстались. Михаил и я. Два месяца назад.
Я не знала, что ответить. Смотрела на неё и чувствовала странную пустоту.
— Он вернулся к вам? — спросила она.
— Нет.
— Он говорил, что думает о вас. Что жалеет. Что, наверное, ошибся.
