Он даже не обернулся толком.
— Да так, бывшая.
— Она не знает, что у тебя есть я?
Он пожал плечами:
— А зачем ей знать? Я никому ничего не должен объяснять.
Я тогда кивнула. Сделала вид, что понимаю. Но внутри осталось ощущение, как будто на гладкой поверхности появилась тонкая трещина. Почти незаметная, но уже существующая.
⸻
Я не спешила знакомить его с подругами.
У нас с ними была своя жизнь — двадцать лет дружбы, общие привычки, одинаковые шутки. Мы встречались по выходным, готовили вместе, спорили, смеялись. Это было место, где всё понятно.
Илья туда не вписывался. Он был из другой части моей жизни — ещё не оформленной, ещё не надёжной.
Но Марина настояла:
— Полгода встречаешься и ни разу не показала? Это странно.
Я согласилась.
⸻
В тот вечер он спросил:
— Они меня проверять будут?
— Нет, — ответила я.
— Будут, — усмехнулся он.
И он оказался прав. Только проверка была не в том, что он ожидал.
⸻
Марина накрыла стол красиво, с душой. Было видно, что она старалась. Илья оглядел всё и сказал:
— Слишком серьёзно. Я думал, у вас попроще.
Марина улыбнулась, но я уже поняла — ей неприятно.
Потом он начал комментировать еду.
— А икры нет?
— Мясо суховато.
— Вино слабое.
Он говорил это будто в шутку, но в каждой фразе была лишняя нота.
Я пыталась поймать его взгляд. Он избегал.
Максим налил вино. Илья понюхал бокал и произнёс:
— Ну… сойдёт.
И в этот момент внутри меня что-то окончательно сложилось.
Дело было не в столе. Не в еде. Не в шутках.
Дело было в том, что ему всё равно.
