Тамара просматривала резюме допоздна.
Ей была нужна любая работа.
Раньше она редактировала книги, теперь была готова хоть марки наклеивать.
Через неделю позвонил сосед Владимир, знакомый её покойного отца. — Тамара, у нас на складе освободилось место оператора приёма.
Работа несложная, график удобный.
Не очень престижно, конечно, но хоть что-то. — А платят? — Немного, но платят.
Она согласилась без раздумий.
Склад находился на окраине, стены облупленные, пахло маслом.
Тамара быстро втянулась.
Считала коробки, записывала в журнал, мыла кружку, когда никто не видел.
Вечерами приходила домой, укладывала сына спать, шила ему костюм на утренник, а затем до рассвета правка чужих текстов — просто потому, что не могла забыть, что значит создавать смысл.
Так прошёл год.
Боль стала менее острой, но воспоминания о предательстве продолжали жить в каждом её вдохе.
Бывший муж появлялся редко, лишь чтобы забрать сына на выходные.
Она не вступала в споры.
Пусть у Саши будет отец, пусть и по расписанию.
В тот день Тамара впервые за долгое время рассмеялась.
На рынке она тащила тяжёлую сумку с картошкой, когда кто-то сзади вежливо предложил: — Позвольте помочь?
Обёрнулась — высокий мужчина, около сорока лет, с усталыми, но добрыми глазами. — Не надо, сама справлюсь. — Всё равно помогу.
Вы же не броня, вы хрупкая женщина.
Она впервые за долгое время улыбнулась. — Я Дмитрий, — представился он. — Врач. — Тамара. — Имя обязывает, — сказал он. — Тамара спасает всех, даже когда сама тонет.
Он произнёс это без флирта — просто увидел.
Так, как давно никто не замечал.
Их встречи стали происходить случайно: на остановке, в магазине, у школы.
Потом — уже не случайно.
Дмитрий знал, когда у неё смена, и подвозил её.
