Ты была ребенком.
Восемнадцать лет — это еще ребенок.
И выбор у тебя тогда отсутствовал.
Никакого настоящего выбора.
«Ольга…»
«Дай договорю.
Мои родители были замечательными людьми.
Они любили меня, воспитывали, обеспечили образование.
Я им благодарна.
Они — моя семья.
Но ты… ты тоже часть меня.
Я твоя кровь.
То, что ты сделала для меня сейчас — осталась, помогла с Аней, была рядом, когда умер папа — это многое значит».
«Я просто хотела быть рядом».
«Я понимаю.
И поэтому решила — пока не могу тебя простить.
Обида слишком сильна.
Но хочу попытаться узнать тебя.
Как человека.
Возможно, со временем…».
Она не успела договорить.
Я кивнула. «Спасибо.
Это больше, чем я заслуживаю».
Я задержалась в Черкассах еще на неделю.
С Ольгой мы разговаривали — о прошлом и настоящем.
Я рассказывала о своей жизни, она — о своей.
Иногда молчали.
Иногда Ольга плакала.
Я не прикасалась к ней — не имела на это права.
Аня называла меня «тетя Тамара».
Когда Ольга пыталась объяснить, кто я на самом деле, я остановила её: «Не надо.
Пусть сама поймет, когда вырастет».
Вернувшись в Киев, я продолжала работать.
Но жизнь изменилась.
Ольга звонила раз в неделю.
Мы переписывались.
Я отправляла подарки Ане.
На Новый год они приехали в Киев — в гости.
Прошел год.
Однажды вечером Ольга позвонила: «Тамара, через неделю у меня день рождения.
Приедешь?»
«Конечно».
Я приехала.
Ольга встретила меня объятием — первым за весь год.
«Спасибо, что приехала».
«Спасибо, что позвала».
Мы сидели на кухне, пили чай.
Аня играла в комнате.
Алексей был на работе.
«Тамара, хочу сказать…
Я тебя простила».
Я замерла с чашкой в руках. «Что?»
«Я простила.
Этот год показал мне, кто ты.
Ты не оставила меня во второй раз.
Ты была рядом.
Поддерживала.
Любила на расстоянии.
И я поняла — ты поступила тогда так, как считала правильным.
И я не имею права тебя осуждать».
«Ольга… — голос предательски дрогнул. — Не знаю, что сказать».
«Не нужно ничего говорить.
Просто… просто будь рядом.
Если захочешь».
«Хочу.
Очень хочу».
Она взяла мою руку. «Тогда добро пожаловать в семью.
Мама».
Мама.
Она назвала меня мамой.
Я плакала.
Ольга тоже.
С тех пор прошло три года.
Ане восемь, и она знает, что я — её настоящая бабушка.
Ольга родила второго ребенка — мальчика, которого назвали Ильей.
Я приезжаю к ним каждый месяц.
Живу неделю, помогаю, играю с внуками.
Иногда Ольга говорит: «Как хорошо, что мы встретились в Одессе».
И я киваю.
Да, как хорошо.
Я не заслужила этого прощения.
Не заслужила второго шанса.
Но получила его.
И благодарна за это каждый день — судьбе, случаю, той родинке на шее, которая выдала меня.
Жизнь дала возможность исправить ошибку.
Не полностью — прошлое не вернуть.
Но хотя бы частично.
И я не упущу этот шанс.
Никогда.
