— Я буду отмечать так, как хочу я, — написала я и сразу отключила телефон.
В лофте царила приглушённая атмосфера, звучала музыка и раздавались радостные голоса друзей. — С днём рождения, бунтарка! — Светлана обняла меня. — Как там, выдержала? — Пока что да.
«Потом разберусь», — подумала я. — Сейчас же — твой вечер.
Твой настоящий праздник.
И он действительно был таким.
Мы наслаждались тако и начос, пили маргариту, танцевали под ту музыку, которая мне нравилась.
Друзья дарили забавные подарки и говорили искренние, тёплые слова.
Никто не произносил пафосных тостов, не навязывал своё мнение, не критиковал мой наряд или поведение.
В параллельной реальности Тамара Сергеевна принимала гостей, подавала жульен и нарезку, объясняя родственникам, что невестка «слегка приболела» или что-то в этом роде.
Сидел ли там Сергей, поддерживая мать?
Или ушёл, обиженный на меня?
Сейчас мне было всё равно.
Я смеялась, обнимала друзей, задувала свечи на торте и загадывала желание.
Впервые за долгие месяцы я чувствовала себя собой.
Не правильной невесткой, не удобной женой, а просто Олей, имеющей право на собственный выбор. — Ни капли не жалеешь? — спросила Светлана ближе к ночи, когда мы стояли у панорамного окна с бокалами. — Нет, — улыбнулась я. — Совсем нет.
Домой вернулась уже после полуночи.
Включила телефон — пятнадцать пропущенных звонков от Сергея, три от Тамары Сергеевны.
Несколько сообщений.
Я решила их не читать.
Сняла туфли, устало прошла в спальню.
Сергей сидел на кровати.
Он выглядел потерянным. — Ты пришла, — сказал он. — Я здесь.
Молчание. — Всё было просто ужасно, — наконец произнёс он. — Мама пыталась изображать, что всё нормально.
Говорила, что у тебя мигрень.
Родственники задавали вопросы.
Подруги шептались.
— Мне жаль, — села рядом я. — Но не настолько, чтобы пожалеть о своём решении. — Оля… почему ты не сказала раньше?
Что для тебя так важно? — Я пыталась говорить.
Но ты не слушал.
Он опустил взгляд. — Мама потом плакала.
Говорила, что старалась, а ты этого не оценила. — Серёжа, твоя мама годами игнорирует моё мнение.
Во всём.
Она заботится, да.
Но считает, что её способ — единственный правильный.
А ты всегда на её стороне. — Я не хотел… для меня это привычно.
Мама всегда решала всё в нашей семье. — Но я выросла в другой.
С другими взглядами, желаниями.
И имею право на уважение к ним.
Он поднял на меня глаза. — Ты права.
Прости.
Я был слепым идиотом.
Думал, что помогаю, что сохраняю мир.
А на самом деле просто предавал тебя.
Я не ожидала таких слов. — Я не хочу, чтобы ты выбирал между мной и матерью, — тихо сказала я. — Но хочу, чтобы ты был на моей стороне, когда это нужно.
Чтобы защищал меня, а не соглашался со всем, что говорит твоя мама. — Понял.
Я… поговорю с ней.
Объясню, что она зашла слишком далеко. — Только мягко, пожалуйста.
Она действительно хотела как лучше, я понимаю.
Просто у нас разные взгляды на «лучше».
Сергей обнял меня. — С днём рождения, — прошептал он. — Прости, что испортил праздник. — Нет, не испортил.
Вторая часть вечера была великолепной. — Расскажешь? — Завтра.
Сейчас я ужасно устала.
Мы легли, и я погружалась в сон с ощущением, что что-то важное наконец сдвинулось с места.
Впереди, конечно, ждали разговоры с Тамарой Сергеевной, возможно, обиды и претензии.
Но теперь я не боялась этого.
Потому что впервые поняла: невозможно быть счастливой, если постоянно подстраиваться под чужие представления о правильном.
Даже если эти люди желают тебе добра.
Даже если это семья.
Иногда надо провести их вокруг пальца.
Или просто сказать «нет» и идти своей дорогой.
