Расстояние между ними с каждой минутой становилось всё ощутимее.
Тамара лежала, уставившись в потолок, и вслушивалась в его ровное дыхание.
Как он вообще мог спокойно спать?
Как он мог так нагло врать ей в лицо?
Внезапно её осенило.
Телефон.
Тот самый старый рабочий телефон, который он не выбросил, а спрятал в ящик прикроватной тумбочки «на всякий случай».
Аппарат был выключен.
Сердце забилось в груди, словно птица в клетке.
Она осторожно, стараясь не издавать ни звука, приподнялась.
Дмитрий спал.
Или делал вид.
Она открыла ящик.
Телефон лежал на месте.
Рядом была и зарядка.
Она взяла его, словно это была бомба, и тихо отправилась в гостиную.
Телефон ожил.
Тамара зажмурилась и шептала про себя: «Пусть там ничего нет. Пусть я — сумасшедшая ревнивая дурочка».
Но судьба не была к ней милостива.
Экран засиял, и одно за другим стали появляться уведомления.
В основном рабочие.
Но среди них был мессенджер.
Значок с рыжим лисёнком.
Её руки дрожали, когда она открывала его.
Пароля не требовалось.
Он был слишком уверен в своей безопасности.
Переписка обрушилась на неё потоком нежности, страсти и откровенных признаний, от которых кровь стыла в жилах. «Настя» писала, как скучает по его запаху, вспоминала их последнюю ночь, мечтала снова сбежать с ним «на мыс Лазурный» под звёздным небом.
А он… её Дмитрий… скучный, рациональный муж, отвечал с такой страстью и нежностью, которых Тамара не видела от него уже много лет.
Он называл её «моим единственным светом», «своей путеводной звездой».
Он строил планы.
Планы на будущее.
Их будущее.
И главное.
Вчерашнее сообщение было не первым.
Переписка длилась больше года.
Год.
Целый год её жизнь была большой, уродливой ложью.
Она листала дальше, и взгляд упал на фотографию. «Настя» отправила селфи.
Девушка в лёгком летнем платье, на фоне моря и заката.
Очень молодая, лет двадцати пяти.
Длинные рыжие волосы, веснушки на носу, дерзкая улыбка.
В её глазах — восхищение.
Тамара посмотрела в отражение на черном экране телевизора.
Тридцать пять лет.
Уставшие глаза.
Без макияжа.
Старая растянутая футболка.
Она выглядела как тень той яркой, сияющей девушки.
И тут пришло новое сообщение.
Сердце Тамары замерло. «Спишь, мой любимый? Я не могу уснуть. Всё думаю о нашем домике у моря. Всего 72 часа! Я уже собрала чемодан. Целую. Твоя Настя».
Домик у моря. 72 часа.
Значит, речь шла не просто о встрече.
Это была поездка.
Побег.
Тамара выключила телефон.
В тишине гостиной слышался лишь стук её сердца.
Боль, ярость, отчаяние — всё смешалось в один тяжёлый, тёмный клубок.
Она сидела, уставившись в одну точку, а по щекам тихо катились слёзы.
Она была не просто предана.
