Сарафанное радио оказалось эффективнее любой рекламной кампании.
Спустя полгода Тамара уже могла самостоятельно регулировать своё расписание.
Ещё через год она позволила себе отпуск.
Первый за всё это время.
Она отправилась с Дмитрием на море — он успешно трудился конструктором на заводе.
Сидя на берегу, Тамара размышляла о том, какой длинный путь ей удалось пройти.
От унижений в съёмной крошечной комнате до собственного кабинета.
От женщины, не умеющей ничего, до востребованного специалиста, к которому выстраивалась очередь. — Мам, у тебя кто-то есть? — вдруг спросил Дмитрий. — Что ты имеешь в виду? — спросила она. — Мужчина.
Ты ещё молодая, красивая…
Тамара улыбнулась: — Понимаешь, я никого не ищу.
Если встречу того, кто примет меня такой, какая я есть — прекрасно.
Если нет — тоже хорошо.
Мне больше не нужен кто-то, чтобы чувствовать себя полной.
— А Игорь?
Он же… — Игорь — друг.
Наставник.
Может, когда-нибудь будет что-то большее.
А может, и нет.
Я не спешу.
Дмитрий кивнул и задумчиво сказал: — А отец… он звонил мне.
Просил передать, что хочет увидеться.
Внутри не возникло ни боли, ни злости, ни даже любопытства. — И что ты ответил? — Сказал, что это его выбор.
Если желает — пусть сам наберёт твой номер.
Я не собираюсь стоять между вами. — Правильно. *** Алексей действительно позвонил.
Через месяц после их возвращения.
Голос в телефоне звучал чуждо — постаревший, усталый. — Тамара?
Это я.
Можем встретиться?
Она находилась в своём кабинете, между приёмами.
За окном шел дождь. — Зачем? — Чтобы поговорить.
Я… многое переосмыслил.
Хотел бы всё объяснить. — Алексей, прошло много лет.
О чём нам говорить? — Я был неправ.
Во всём.
Ольга ушла, бизнес рухнул, я… — Он замолчал. — Я на самом дне, Тамара.
А ты…
Дмитрий рассказал, что ты стала психологом.
Что у тебя успех.
Я хотел бы…
Она поняла, не дожидаясь окончания.
Он хотел вернуться.
Или хотя бы получить ту теплоту, что когда-то была. — Алексей.
Я искренне желаю, чтобы ты нашёл свой путь.
Но этот путь — без меня.
У меня своя жизнь.
И в ней нет места прошлому. — Но мы же столько лет… — Именно поэтому я знаю: нам не по дороге.
Прости.
Будь счастлив.
Она положила трубку.
Руки не дрожали.
Слёз не было.
Лишь спокойствие.
Через минуту в кабинет вошла следующая клиентка — молодая женщина в мятом пальто, заплаканная. — Здравствуйте.
Вы Тамара Сергеевна?
Мне вас посоветовали.
У меня… муж подал на развод.
Я не представляю, как жить дальше.
Тамара улыбнулась — тёплой, понимающей улыбкой человека, который прошёл через это: — Садитесь.
Расскажите.
И знаете что?
Вы будете жить.
Обязательно.
Просто пока не знаете как.
Но мы это выясним.
Вместе.
Женщина взглянула на неё и впервые за долгое время ощутила что-то похожее на надежду. *** Вечером Тамара закрывала кабинет.
Выключила свет, заперла дверь, на которой висела скромная табличка: «Тамара Сергеевна Белова.
Психолог-консультант».
За окном моросил дождь.
Она шла медленно, не спеша.
Телефон завибрировал — сообщение от Игоря: «Завтра семинар по работе с травмой.
Будешь соведущей?
И да, после семинара — ужин.
Давно хотел кое-что обсудить».
Тамара остановилась под фонарём.
Перечитала сообщение.
Улыбнулась.
Ответила: «Буду.
И на ужин — тоже».
Дождь усиливался, но ей было тепло.
Внутри — там, где прежде царила пустота, — теперь жил свет.
Тот самый свет, который она научилась зажигать сама.
И этого было достаточно.
А то, что ждёт завтра — ужин с Игорем, новые клиенты, очередной этап жизни — всё это было впереди.
Неизвестное, волнующее, открытое.
Тамара подняла воротник пальто и пошла дальше.
Сквозь дождь.
Сквозь прошлое.
Навстречу будущему, которое она создала собственными руками. *** Иногда жизнь ломает нас не для того, чтобы сломать окончательно.
А чтобы мы узнали, из какого материала на самом деле сотканы.
И оказалось, что Тамара была выкована из стали.
Просто сама она об этом раньше не знала.
