Я распахнула дверь и невольно отступила на шаг назад.
На пороге стояла высокая, стройная блондинка с безупречно уложенными волосами и спокойным, почти нарочитым взглядом.
В её руках находилась небольшая дорожная сумка.
От неё исходил тонкий, но настойчивый аромат дорогих духов, словно подчёркивающий её уверенность. — Я беременна от твоего Игоря, и мы будем жить здесь, — произнесла она ровным голосом, словно зачитывала прогноз погоды.
Её взгляд пробежал по прихожей, задержавшись на детских ботиночках у двери и на моём вязаном кардигане, небрежно оставленном на перилах лестницы.
В этом взгляде ощущалось не просто любопытство — он был наполнен расчётом, словно она уже мысленно переставляла вещи, представляя новое пространство. — Ты… кто? — мой голос вырвался тише, чем я ожидала.
Горло сжалось, слова давались с трудом. — Тамара, — она слегка приподняла бровь. — Хотя, наверное, тебе это ни о чём не говорит.
Я молча смотрела на неё, пытаясь привести мысли в порядок.
В голове мелькали вопросы: «Это шутка? Бред? Кто-то решил жестоко подшутить?» Перед глазами всплывали сцены из дешёвых сериалов — такие моменты всегда казались мне нелепыми и почти комичными.
Но теперь это случилось со мной. — Проходи, — наконец сказала я, отступая вглубь квартиры.
Мой голос звучал отстранённо, словно принадлежал кому-то другому.
Она переступила порог и аккуратно поставила сумку на пол.
Её движения были плавными и выверенными — ни малейшей суеты или неловкости. — Чай? Кофе? — спросила я скорее по привычке, чем из истинного желания быть гостеприимной.
Пальцы дрожали, но я старалась не показывать своего волнения. — Кофе, если можно, — кивнула она, снимая лёгкие босоножки.
Пока я возилась с кофеваркой, она устроилась за кухонным столом.
Я невольно заметила, как аккуратно она сложила руки перед собой и ровно сидела на стуле — словно позировала для портрета.
В её позе не было ни напряжения, ни смущения.
Она чувствовала себя полноправной хозяйкой ситуации. — Сколько месяцев? — спросила я, ставя перед ней чашку.
