Это действительно необходимо.
Но… Она сделала паузу.
Глубоко вдохнула. — Однако я уже не та девочка, которую ты помнишь.
Той Ольги больше нет.
Она исчезла три года назад.
На скамейке в парке.
Со твоим сообщением в телефоне. — Ольга… — Позволь мне закончить.
Пожалуйста.
Он кивнул. — Та Ольга верила, что любовь — это терпение.
Что однажды — если очень постараться — её примут.
Полюбят.
Оценят… Она покачала головой. — Она была глупой.
Наивной.
Думала, что чужое одобрение важнее собственного достоинства.
За окном зажглись фонари.
Жёлтый свет упал на стол, на чашки, на руки. — А потом я осталась одна.
Без денег.
Без работы.
Без будущего.
И знаешь что?
Она улыбнулась. — Это стало лучшим, что случилось со мной.
Игорь смотрел на неё так, будто видел впервые. — Я не понимаю… — Объясню.
Когда твоя мама выгнала меня — она дала мне свободу.
Страшную, холодную, одинокую свободу.
Но — свободу.
Ольга наклонилась вперёд. — Я научилась стоять на своих ногах.
Принимать решения.
Брать на себя ответственность.
Я поняла, что могу.
Что способна.
Что во мне есть сила, о которой даже не подозревала.
Она выпрямилась. — И эту силу, Игорь, я не обменяю ни на что.
Ни на твои извинения.
Ни на твою любовь.
Ни на всё, что ты можешь мне предложить.
Тишина.
Он молчал.
Смотрел на неё — и молчал. — Ты не простишь меня — это не вопрос.
Утверждение. — Я уже простила.
Давно.
Прощение — это не про тебя.
Это про меня.
Чтобы не тянуть эту ношу дальше. — Тогда… почему? — Потому что простить — не значит вернуться.
Я отпустила прошлое.
Но будущего у нас нет.
И дело не в обиде.
Дело в том, что я переросла ту любовь.
Понимаешь?
Как вырастают из детской одежды.
Она встала.
Положила на стол купюру — за кофе. — Я искренне желаю тебе счастья, Игорь.
Найди себя.
Стань тем мужчиной, которым можешь быть.
Но — без меня.
Он не стал её останавливать.
Просто сидел.
Смотрел, как она уходит.
У двери Ольга обернулась. — И ещё, Игорь.
Позвони маме.
Она старается.
По-своему, неуклюже — но старается.
Не отталкивай её.
Она единственная, кто любит тебя по-настоящему.
Четверг.
Благотворительный вечер в фонде.
Ольга стояла у входа, встречала гостей.
Улыбалась.
Жала руки.
Говорила правильные слова.
И думала о другом.
О том, как странно складывается жизнь.
О том, как боль превращается в силу.
О том, как важно вовремя отпустить. — Ольга Александровна?
Она обернулась.
Наталья Павловна.
В вечернем платье.
С букетом цветов в руках. — Это для вас — она протянула букет. — Не знала, что принято дарить в таких случаях.
Но хотела… Она замолчала.
Опустила глаза.
Совсем как тогда, в кабинете. — Хотела поблагодарить.
За всё.
Ольга взяла цветы.
Белые розы.
Свежие.
Пахнут весной. — Наталья Павловна… — Нет, позвольте мне говорить.
Пожалуйста.
Ольга кивнула. — Я была несправедлива к вам.
Жестока.
Видела в вас угрозу — и боролась.
Как могла.
Не думая о том, что причиняю боль.
Что ломаю жизнь.
Она подняла глаза.
В них — слёзы.
Первые слёзы, которые Ольга увидела у этой железной женщины. — Мой сын… Игорь рассказал мне о вашей встрече.
О том, что вы сказали.
И я поняла… Голос её дрогнул. — Поняла, что вы — сильнее меня.
Сильнее нас обоих.
Вы выросли там, где мы остались стоять.
И мне… мне стыдно.
Ольга молчала. — Я не прошу прощения — продолжила Наталья Павловна. — Не заслуживаю.
Но хочу, чтобы вы знали: я восхищаюсь вами.
Тем, чего вы добились.
Тем, кем вы стали.
Она сделала паузу. — Вы — та женщина, которую я хотела бы видеть рядом с сыном.
Но я сама всё разрушила.
И это мой крест.
Моя вина.
Ольга смотрела на неё — и видела не врага.
Не монстра.
Просто женщину.
Пожилую, уставшую, одинокую женщину, которая всю жизнь боялась потерять сына — и потеряла его именно из-за этого. — Наталья Павловна — она сделала шаг вперёд. — Я давно простила вас… Она взяла её за руку. — Пойдёмте.
Я познакомлю вас с людьми, которые помогут вашему проекту.
Впереди много работы.
И множество возможностей сделать что-то хорошее.
Наталья Павловна сжала её ладонь. — Спасибо. — Не за что благодарить.
Поздно вечером, когда гости разошлись и зал опустел, Ольга осталась одна.
Смотрела в окно на ночной город.
Телефон завибрировал.
Пришло сообщение от мамы из Одессы: «Доченька, видела твоё интервью в новостях.
Горжусь тобой.
Папа плакал, не говори ему, что я рассказала».
Ольга улыбнулась.
Пришло ещё сообщение.
От незнакомого номера: «Ольга, это Сергей.
Мы познакомились сегодня на вечере.
Я тот неуклюжий парень, который уронил папку с документами рядом с вами… Простите ещё раз.
И — можно я приглашу вас на ужин?
Обещаю быть аккуратнее».
Она рассмеялась.
Новая страница.
Новая глава.
Новая жизнь.
Та Ольга, с чемоданом и слезами, осталась в прошлом.
Там и место ей.
А эта Ольга — сидит в своём кабинете.
Смотрит на город.
И знает: всё, что было — не зря.
Каждая слеза.
Каждая бессонная ночь.
Каждое падение и каждый подъём.
Она набрала ответ Сергею: «Ужин — да.
Но в следующий раз будьте осторожнее с документами».
Отправила.
Встала.
Выключила свет.
И отправилась навстречу своей новой жизни…
