— Тамара, ты же взрослая женщина! — начала упрекать меня свекровь. — Ты должна осознать, что мой сын — совсем не из твоей среды.
Он сделан из другой глины, принадлежит к другому кругу.
Ты ему не ровня.
Ты из простой семьи.
Отец — автослесарь, а мать — продавщица.
Ты никогда не могла быть с ним на одном уровне. — И твое платье за сорок тысяч рублей тут ничего не изменит.
И эти кольца с фианитами — дешёвка.
Его отец — кандидат наук.
Игорь заслуживает лучшего.
А что ты вообще видела в своей жизни?
Только семейные скандалы?
К слову, это была откровенная ложь.
Моя семья всегда была дружной.
Папа-автослесарь боготворил маму.
Он никогда не позволял себе грубых слов в её адрес, но свекрови это было безразлично. — С тобой и разговаривать не о чем!
А мой Игорь — такой начитанный парень.
Он достоин Ирины Смирновой, которая с первого класса его любит.
Которая всё это время ждала его, пока он с тобой зря время тратил.
А ты только крутилась перед ним, да на шею ему садилась.
А Ирина — приличная девушка, из очень хорошей семьи!
Так, без пауз и передышек, будто боялась, что я перебью, говорила Ольга Петровна.
Она устроилась на моём продавленном диване, именно там, где мы с Игорем смотрели сериалы и ели пиццу руками прямо из коробки.
Чай, который я ей по привычке налила, она даже не коснулась.
Наверное, ей не пришёлся по вкусу мой дешевый пакетированный чай.
А я… Господи, что я могла сделать?
По какой-то причине я смотрела на её туфли.
Лаковые, кроваво-красные, с нелепыми золотыми пряжками.
И вот что было странно: я думала не о том, что она говорит, а о том, нарочно ли она выбрала эти туфли для разговора или это просто совпадение.
