Я поднялась на второй этаж.
Сидя в машине, я не могла сдержать слёз.
Причина была не в боли, а в чувстве унижения.
Меня обманывали, словно маленького ребёнка.
Говорили ложь прямо в глаза, полагая, что я ничего не замечаю.
Домой я вернулась только к вечеру.
Игорь уже находился там, сидел за ноутбуком. — Как продвигается презентация? — спросила я. — Всё нормально, — ответил он. — Почти готово. А ты где была? Звонил тебе. — Ходила по магазинам, телефон в сумке не слышала.
Он кивнул, не проявляя особого интереса.
Раньше он обязательно интересовался, что я купила и сколько потратила.
Теперь же ему было всё равно.
В воскресенье утром я зашла к тёте Тамаре. — Мне нужна ваша помощь, — сказала я. — Хочу поговорить с той женщиной.
С Екатериной. — Зачем? — удивилась соседка. — Хочу услышать её слова.
Узнать правду из первых уст. — А если она откажется общаться? — Тогда я сама найду способ с ней встретиться.
Тётя Тамара позвонила своей племяннице, та — подруге из управляющей компании.
К обеду у меня уже был номер Екатерины.
Я набрала его, дрожащими руками. — Алло? — в трубке прозвучал приятный голос. — Здравствуйте.
Меня зовут Ольга.
Я жена Игоря Викторовича.
Нам необходимо поговорить.
Наступила длительная пауза. — Я… не уверена, о чём вы, — ответила она. — О квартире на улице Шевченко.
О ваших встречах.
О том, что вы уже полгода встречаетесь с моим мужем.
Ещё одна пауза, затем тяжёлый вздох. — Хорошо.
Встретимся.
Но не по телефону.
Мы договорились встретиться в понедельник в кафе в центре города — на нейтральной территории.
Екатерина пришла точно в назначенное время.
Вживую она выглядела ещё привлекательнее, чем на фотографии.
Стройная, ухоженная, с умными серыми глазами. — Я не знала, что у него есть жена, — заявила она сразу, не дожидаясь моих вопросов. — Как это возможно не знать?
Разве вы не видели кольцо на пальце? — Он говорил, что разведен.
