Алексей собирался что-то возразить, но замолчал.
Что он мог сказать?
Владимир был прав.
Все были правы.
Он действительно не приезжал.
Почти не звонил.
В последний раз он побывал здесь в две тысячи четвёртом году.
Двадцать лет назад.
Тогда бабушка ещё была в порядке, копалась в огороде.
Он пробыл всего два дня и уехал.
Обещал приехать летом.
Но не приехал.
Потом — работа, проекты, командировки.
Время пролетело незаметно, и вдруг стало ясно, что прошло уже двадцать лет.
Он иногда созванивался с ней.
Раз в полгода.
Она интересовалась, как у него дела, не болеет ли, когда собирается приехать.
Он отвечал стандартно: всё в порядке, приеду, как появится возможность.
И каждый раз после разговора откладывал телефон и забывал.
У него была своя жизнь.
Карьера.
Цели. — Я виноват, — тихо произнёс Алексей.
Владимир посмотрел на него. — Перед кем?
Перед бабушкой?
Она тебя любила.
Гордилась тобой.
Всюду рассказывала, что её внук в Киеве работает программистом.
Ты ей ничего не должен был. — Должен был приехать. — Мог бы, — согласился Владимир. — Но не приехал.
Это был твой выбор.
Она не осуждала.
Алексей поднялся, прошёлся по двору.
Забор наклонился.
Огород зарос сорняками.
Яблоня, под которой он играл в детстве, высохла. — Я продам дом Тамаре, — сказал он. — За ту цену, которую она скажет.
Владимир кивнул. — Верно.
Ей нужны деньги.
Её муж болен, лечение дорогостоящее. — Я знаю.
Владимир докурил сигарету, бросил окурок и раздавил его ногой. — Ладно, мне пора.
Жена ждёт.
Зайдёшь к нам вечером?
Поужинаем вместе. — Спасибо, но я уеду сегодня.
Дела в Киеве. — Понятно, — Владимир пожал ему руку. — Ну, до встречи.
Если что — звони.
Попросишь телефон Тамары.
Он ушёл.
Алексей вернулся в дом.
Зашёл в комнату бабушки.
Кровать была застелена, на тумбочке лежали очки и старый календарь.
На стене висели фотографии.
Бабушка молодая, вместе с дедом.
