«Ты специально пришла, да?» — прошипела Ольга, глядя на мать с презрением

Как можно отвергнуть ту, кто отдала свою жизнь?
Истории

Лифт прозвенел, и я невольно подняла взгляд, увидев мою девочку — Ольгу.

Она шагала по холлу в своем дорогом сером пальто, которое я помнила по видеозвонку, когда она выбирала его в интернете.

Это было еще в те времена, когда мы поддерживали связь.

Под мышкой она держала какую-то папку.

Ее каблуки уверенно и звонко стучали по мраморному полу… Девять месяцев она не брала мои звонки, не открывала дверь, когда я приезжала.

Однажды я встретила ее подругу Наташу, и та сказала мне страшную вещь: — Оля всем рассказывает, что она сирота.

Я тогда не поверила.

Думала, что ослышалась или Наташа ошиблась.

Но сейчас, в этом холле с ведром в руках, меня наполнила такая радость, что я сама направилась к ней. — Олечка!

Доченька!

Она обернулась.

Я никогда не забуду ее лицо — оно стало таким же холодным, как мрамор под ногами, словно перед привидением. — Ты? — она взглянула в сторону двери кабинета в конце холла, будто боялась, что нас вместе заметят. — Что ты здесь делаешь?

Она даже не произнесла «мама». — Я подменяю Зину, — ответила я, — у нее заболел внук. — Уходи, — прошипела Ольга. — Оля, я не понимаю… — растерялась я. — Уходи немедленно! — повторила дочь. — Ты специально сюда пришла, да?

Следила за мной?

Узнала, что у меня сегодня важная встреча, и нарочно пришла со своей шваброй?

Она произнесла это с таким презрением, словно это было постыдно. — Оля, я твоя мать! — сказала я. — У меня нет матери! — закричала Ольга. — Я сирота, поняла?

Сирота!

В этот момент дверь кабинета распахнулась.

Из него вышел мужчина около пятидесяти лет, крепкого телосложения, с тяжелым подбородком и удивительно живыми глазами. — Что здесь происходит? — спросил он строго.

Ольга мгновенно изменилась.

Ее губы растянулись в улыбку, а плечи расправились. — Виктор Александрович, извините.

Это…

Это уборщица.

Наверное, она меня с кем-то перепутала. — Ничего я не перепутала, — возразила я. — Я ее мать.

Мужчина посмотрел на меня, затем на Ольгу, и снова на меня. — Так вы мать или уборщица? — без насмешки спросил он. — И то, и другое, — ответила я. — Одно другому не мешает.

Продолжение статьи

Мисс Титс