Она понимала, что я склонна поверить ей, а не тебе. — И ты действительно поверил? — Да. — Он опустил взгляд. — Поверил.
И теперь я не знаю, как это можно исправить.
Ветер нес по тропинке снежную метель.
Вдалеке раздавался лай собаки.
Обычный зимний день, привычный парк, типичный разговор — но я уже давно перестала быть той Мариной, которая ждала мужа с работы и боялась остаться одна. — Ты не сможешь это исправить, Игорь. — Но я хочу попытаться. — Зачем?
Он посмотрел на меня. — Потому что я осознал, что утратил единственного человека, кто меня действительно любил.
А в ответ получил… — Ольгу? — Маску.
Она постоянно играла роль.
Заботливая, понимающая, идеальная — но на самом деле была совсем другой.
Однако мы начали обмениваться звонками.
Сначала редко — раз в неделю, по воскресеньям.
Затем всё чаще — каждые три дня, потом через день.
Он звонил по вечерам, когда Ольга была на работе или выходила с подругами.
Рассказывал, как живёт с ней — точнее, как не живёт. — Она меня контролирует, — говорил он. — Каждый вечер требует показать телефон.
Спрашивает, где я был, с кем говорил, почему задержался на пять минут. — Тебе не кажется это смешным? — спросила я однажды. — В каком смысле? — Она живёт в страхе, что я ей изменю.
Он замолчал.
Он говорил, как она устраивает истерики из-за каждой мелочи.
Как бросает посуду, когда злится.
Как называет его ничтожеством и неудачником, когда что-то не идёт по её плану.
Как обвиняет в том, что он всё ещё думает обо мне. — А ты думаешь? — спросила я.
Пауза. — Да.
А в конце февраля он приехал ко мне.
Просто пришёл.
Без предупреждения, без приглашения.
На улице шёл мокрый, тяжёлый снег. — Можно войти?
Я должна была сказать «нет».
Должна была захлопнуть дверь и забыть о нём навсегда.
Должна была напомнить себе всё, что пережила из-за него.
Но я впустила его.
Мы не планировали этого.
Честно.
Мы просто сидели на диване, разговаривали, пили чай — и вдруг его рука оказалась на моём колене.
Потом на моей щеке.
А затем…
Это было странно.
С одной стороны, это был тот самый Игорь, которого я знала шесть лет, — а с другой — как будто и нет.
Он уехал под утро.
А я лежала в пустой кровати и думала: что я натворила?
И ещё: зачем я это сделала?
Не ради любви.
Не ради прощения.
Не ради второго шанса.
Ради справедливости.
Я сфотографировала его куртку, повешенную на спинке стула.
Его ботинки у двери.
Его телефон на тумбочке — экран загорелся именно в тот момент, когда пришло сообщение от Ольги: «Ты где? Почему не отвечаешь?» Идеальный кадр.
Я отправила это ей с подписью: «Он у меня». Через два дня мне позвонила Ольга.
Её голос звучал совсем иначе, чем раньше.
Не ласково, не дружелюбно, не сладко.
Просто сухо, словно шуршание бумаги. — Ты сделала это нарочно. — Да. — Ты хотела отомстить. — Да.
Пауза. — И что теперь?
Я смотрела в окно на заснеженную улицу.
На прохожих в тёмных пальто, на машины, на фонари, которые только начинали загораться в вечерних сумерках. — Ничего, Ольга.
Теперь — ничего.
Я нажала «отбой».
Игорь подал на развод через неделю.
Ольга сопротивлялась — грозила судом, устраивала сцены.
В итоге осталась ни с чем.
Как и я год назад.
Только у меня было кое-что, чего у неё никогда не будет.
Я была уверена, что ни в чём не виновата.
А она теперь придётся жить с этим знанием: её разоблачили.
Её план раскрыт.
Она думала, что выиграла — а на самом деле потеряла всё.
Игорь иногда звонил мне.
Говорил, что хочет начать всё сначала.
Что теперь всё будет по-другому.
Что он изменился.
Может быть, он и изменился.
Но я — тоже.
Я уже не та девушка, которая ждала его с работы и мечтала о ревности.
Не та жена, которая готовила ужины и надеялась на внимание.
Не та подруга, которая доверяла людям только потому, что знала их много лет.
Я стала другой.
Игорь так и не вернулся ко мне.
Мы ещё какое-то время обменивались звонками, потом всё реже, а потом перестали совсем.
Он переехал в другой город — что-то связанное с работой, новая должность, новые возможности.
А я?
Я встретила другого.
Его зовут Дмитрий, он кондитер, у него своя небольшая пекарня на соседней улице.
Сейчас мы вместе уже полгода.
Он приносит мне завтрак в постель по выходным.
Он слушает, когда я говорю.
Он не говорит «отстань».
Говорят, Ольга до сих пор одна.
Живёт в той же однушке на окраине.
Работает в том же фитнес-клубе.
Иногда вижу её посты в соцсетях — грустные цитаты про одиночество и несправедливость жизни.
Мне её не жаль.
Совсем.
Потому что я точно знаю: она получила ровно то, что заслужила.
Я завела новый канал с рассказами, которые сюда не выкладываю.
