Ольга опустилась на кровать: — Дмитрий, ты слышишь, что говоришь?
Её мама вмешалась.
Сколько раз твоя мама утверждала, что Алексей вот-вот изменится?
Пять?
Десять? — Он мой брат. — А я твоя жена.
Но, похоже, это не имеет большого значения.
Муж поднялся: — Значит, не собираешься идти просить прощения? — Нет. — Тогда собирай вещи.
Я заберу свою часть денег.
Пойдём на развод.
Ольга медленно кивнула.
Странно, но она чувствовала не боль, а облегчение.
Шесть лет она прожила с человеком, который так и остался сыном своей матери.
Для него семья — это мама и брат.
А жена — что-то второстепенное, просто дополнение. — Хорошо, — спокойно ответила она. — Забирай.
Дмитрий не ожидал такого спокойного ответа.
Он растерялся: — То есть, как забирай? — Просто забирай.
Восемьсот пятьдесят тысяч — твои.
Остальное моё. — Ты серьёзно? — Абсолютно.
Я не собираюсь извиняться перед твоей матерью за правду.
Она украла нашу квартиру.
Вернее, ты украл.
По её просьбе.
Мужчина стоял в центре комнаты.
Он ждал слёз, умоляющих слов, просьб.
Но получил холодное согласие. — Может, ещё подумать? — Я думала шесть лет, — Ольга встала. — Думала, что мы семья.
Что копим на общее будущее.
А на деле ты копишь для брата.
И мама решает, куда тратить деньги. — Она хотела как лучше. — Для кого?
Для Алексея.
Для себя.
Точно не для нас.
Дмитрий замолчал.
Где-то глубоко он понимал, что жена права.
Но признать это не мог.
Мама обидится. — Ладно, — произнёс он. — Если так, значит так.
Через неделю они разъехались.
Дмитрий забрал свою половину, Ольга осталась с остальным.
