Раннее субботнее утро.
В дверь раздался короткий, но настойчивый звонок.
Ольга быстро накинула плотный махровый халат, наскоро нащупала тапочки и, ощущая внутреннее напряжение, направилась открывать.
Перед ней стоял мужчина.
Высокий, слегка сутулый, в плотной штормовке защитного оттенка.
В руках он держал большой рюкзак, такой, какой обычно берут в длительные походы.
От него исходил резкий запах тамбура поезда, сырой шерсти и табачного дыма. — Доброе утро.
Марк, — мужчина протянул плотный файл с документами. — Приобрёл тут половину.
Не волнуйтесь, я всего лишь транзитный жилец.
Месяц на вахте, две недели здесь.
Сразу предупреждаю: в чужие дела не вмешиваюсь, холодильник поделим, а в ванной не буду задерживаться.
Ольга молча отступила, позволяя ему войти.
Марк аккуратно снял тяжёлые ботинки, поставил их на резиновый коврик и прошёл в бывшую комнату Игоря.
Первая неделя прошла в напряжённом молчании.
Ольга вздрагивала от каждого скрипа половиц.
Раньше Игорь всегда требовал к себе внимания: то рубашка была мятая, то ужин слишком пресный, то она слишком громко дышала во время его просмотра телевизора.
Ольга ждала подвоха.
Однако Марк почти не проявлял себя.
Он вставал в шесть, долго шумел в душе, затем на кухне щёлкал чайник.
К тому времени, как Ольга выходила варить овсянку, стол был безупречно чист, раковина вытерта насухо, а окно открыто на микропроветривание.
В четверг, вернувшись с работы поздно, Ольга застала противный осенний дождь, промочивший пальто насквозь.
Зайдя на кухню, она увидела на плите чугунную сковородку.
Рядом лежала желтая записка: «Пожарил картошку с грибами. Ешьте, а то испортится».
Она с неуверенностью приподняла крышку.
Аппетитный аромат лесных грибов с чесноком и свежим укропом наполнил кухню.
Ольга положила себе немного, села за стол и вдруг заметила, что у неё дрожат губы.
Последний раз кто-то готовил для неё… никогда.
Игорь считал кухню исключительно женской территорией.
Когда Марк вошёл за стаканом воды, она всё ещё сидела с тарелкой. — Спасибо, — хрипло произнесла Ольга. — Очень вкусно. — На здоровье, — ответил Марк, прислонившись плечом к дверному косяку.
Он был в простой серой футболке, а на правой руке виднелся старый след от производственной травмы. — Одному готовить не имеет смысла.
