Он умолял и предлагал крупные суммы.
Но она оставалась непреклонной. — Я рожу, — сказала она на прощание. — И все узнают, кто отец.
Через три месяца после этого разговора Ольга родила сына.
Маленького, недоношенного,
но живого.
Мальчика, который был невероятно похож на Игоря.
А когда он подрос, стал удивительно напоминать его дочь Наташу.
Совпадение?
Он в это больше не верил.
Прошло уже десять лет, и все это время Игорь вел двойную жизнь, скрывая от Ольги своего второго сына.
Когда тебе шестьдесят, жизнь должна быть спокойной.
Распорядок — размеренным.
Без неожиданных событий.
Внуки, дача, рыбалка по выходным.
Возможно, путешествия — наконец-то есть и средства, и время.
Спокойная старость с любимой супругой.
Но у Игоря всё складывалось иначе.
Десятилетняя Наташа приносила радость, но и тревогу.
Умная, серьезная, очень похожая на отца.
Часто болела — иммунитет был слабым.
Тамара посвящала ей всё свое внимание, водила на бесконечные кружки и секции. — В молодости воспитывать ребенка было проще, — говорила она, проверяя домашнее задание дочери. — Сил хватало.
А теперь всё болит.
И еще этот второй сын от Ольги.
Почти ровесник Наташи.
Снова тайна.
Снова незаконнорожденный.
Как старая рана, которая вскрылась и снова кровоточит.
Игорь сидел напротив Сергея — друга детства и врача.
Он сидел и плакал, не стесняясь слез. — Не дай бог Тамара узнает, — шептал он, вытирая глаза. — Не дай бог она узнает, что все эти годы, пока росла Наташа, у меня был еще один ребенок от Ольги.
Второй раз я этого не вынесу.
Она не простит.
Сергей смотрел на него с сочувствием и недоумением. — Почему ты просто не уходишь от Ольги?
Не можешь уволить её? — Не могу, — сжал виски Игорь. — Она расскажет всем.
О первом сыне.
О втором.
Тамара узнает всю правду. — Так она же знает?
О первом? — Знает, — кивнул Игорь. — Но тогда я поклялся, что между нами всё кончено.
А если узнает о втором… поймет, что я всё это время лгал.
Продолжал встречаться с Ольгой за спиной Тамары. — Но ведь ты действительно продолжал, — покачал головой Сергей. — Все эти годы.
Игорь молчал.
Да, продолжал.
Не мог остановиться.
Ольга была как навязчивая идея, как болезнь.
Тридцать лет спустя — то же наваждение,
то же безумие.
Тамара — семья, дом, уют, понимание.
Ольга — страсть, огонь, безрассудство. — Я люблю обеих, — прошептал он. — Можешь считать меня подонком.
Но это правда. — Я никого не осуждаю, — вздохнул Сергей. — Но тайны рано или поздно раскрываются, Игорь.
Рано или поздно всё становится явным.
Игорь это знал.
Чувствовал приближение конца.
Как загнанный зверь ощущает охотников.
Он возвращался с работы поздно.
Сидел в кабинете, пил коньяк.
Прятался от жены и дочери.
От их вопросов и любви, которой не заслуживал.
Тамара всё чаще смотрела на него с тревогой. — Что-то случилось, Игорь? — спрашивала она. — Ты какой-то потерянный. — Устаю, — отвечал он. — Возраст, понимаешь.
А тут еще маленький ребенок.
Ольга требовала признать отцовство.
Угрожала скандалом.
Приходила в офис с мальчиком, показывала всем: «Посмотрите, как он похож на шефа!
Просто одно лицо!
И на его дочку похож — родные брат и сестра!» Сотрудники шептались.
Кто-то шутил.
Кто-то осуждающе качал головой.
Кто-то откровенно сплетничал.
До Тамары доходили слухи.
Пока — только слухи.
Она делала вид, что не замечает.
Но он видел, как она хмурится при упоминании имени Ольги.
Как вздрагивает, услышав о десятилетнем мальчике, так похожем на их дочь.
Дома она спрашивала: — Почему она все еще у тебя работает?
После всего? — Хороший специалист, — бормотал Игорь. — Трудно найти замену. — Дело не в этом, — Тамара смотрела в стену. — Дело в том, что тебе так удобнее.
Держать её рядом.
Он не возражал.
Все возражения звучали бы неискренне.
А потом произошло то, чего он боялся больше всего.
Тамара пришла в офис без предупреждения.
С Наташей — нарядной, в школьной форме после занятий.
Хотела сделать сюрприз, забрать мужа пораньше, отметить десятилетие дочери.
И встретилась в коридоре с Ольгой.
И её сыном.
Они шли ей навстречу: Ольга — яркая, уверенная, с вызовом в глазах.
И мальчик — точная копия маленькой Наташи.
Тамара застыла.
Смотрела то на чужого мальчика, то на собственную дочь.
Бледнела с каждой секундой. — Какое удивительное сходство, — улыбнулась Ольга. — Дети одного отца так похожи, правда?
Тамара молчала.
Развернулась и направилась к лифту.
Быстро, почти бегом.
С Наташей на руках.
Весь день Игорь звонил ей.
Писал сообщения.
Безрезультатно — телефон был отключен.
Вечером он приехал домой.
Весь в холодном поту.
С дрожащими руками.
Тамара сидела на кухне.
Одна.
Наташа спала в своей комнате. — Садись, — сказала она спокойно.
Слишком спокойно. — Нам нужно поговорить.
Он сел.
Ноги отказывали.
Глотка пересохла. — Я всё знаю, — продолжила она. — Всегда знала.
Думала, смирилась.
Простила.
Но сегодня поняла — не простила.
И не прощу. — Тамарочка, я… — Молчи, — она подняла руку. — Просто ответь на один вопрос.
Ты никогда не бросал её?
Все эти тридцать лет?
Даже когда клялся мне?
Он мог бы солгать.
В последний раз.
Но не стал. — Не бросал, — прошептал он. — Прости меня.
Она кивнула.
Как будто получила подтверждение своих давних подозрений. — Я так и знала, — её голос дрогнул. — Столько лет… Столько лет прожить во лжи.
Они сидели молча.
Часы на стене тикали, отсчитывая секунды и минуты.
Жизнь, прожитую вместе.
Любовь, обманутую и растоптанную. — Что теперь? — спросил он наконец. — Не знаю, — она смотрела в окно. — Честно, не знаю.
Неделю Игорь жил в гостинице.
Тамара не выгнала его — просто попросила время подумать.
