— Ты серьёзно? — Тамара стояла у окна, с телефоном в руках, и смотрела на серый декабрьский двор, где дворник без особого энтузиазма сгребал грязный снег в кучу. — Семь человек, Андрэй. Семь. В нашу двушку. За неделю до Нового года.
— Ну а в чём проблема? — Андрей, не отрывая взгляд от экрана ноутбука, продолжал печатать. — Это же семья. Мама с Ольгой и их. Посидят, поздравят, поедят и разъедутся.
— «Поедят» звучит как угроза, если честно, — усмехнулась Тамара. — Ты помнишь, сколько мы в прошлый раз выбросили продуктов? Потом макароны без соуса доедали, как студенты на третьем курсе.
Андрей наконец оторвал взгляд: — Ты снова начинаешь?
— Нет, я продолжаю. Я даже не успела закончить, — резко повернулась Тамара. — Ты не замечал, как твоя мама из «немного посидеть» устраивает настоящий банкет с претензиями на уровень столичного кейтеринга?
Он пожал плечами: — Ну, она просто… своеобразная.
— Своеобразная? — Тамара горько рассмеялась. — Андрэй, в прошлый раз она раскритиковала мои салаты, стол, даже чайник! Ты слышал, как она сказала: «Надо было лучше выбирать жену, а не что попалось»?
Он отвёл взгляд. — Да она так… не со зла.
— Ага. Конечно. Просто у неё такой стиль — бить тапком по самолюбию.
На кухне тихо тикали китайские часы с иероглифами, которые Андрей когда-то купил «по приколу». Стрелки медленно приближались к девяти вечера. За окном загорались гирлянды в соседних окнах — сентиментальные соседи готовились к Новому году. Только Тамаре было не до всей этой праздничной суеты.
Она ощущала, что приближается что-то тяжёлое, липкое, словно грязный снежный ком под ногой. — Послушай меня, пожалуйста, — произнесла она медленнее и тише. — Я больше не собираюсь устраивать здесь пир на весь район, потому что твоей маме захотелось «по-семейному». Я работаю, устаю. И я не нанималась бесплатной кухаркой для твоей родни.
— Там… ну это всего один раз перед праздниками, — попытался оправдаться Андрей.
— Ты всегда так говоришь, — устало опустилась Тамара на стул. — «Один раз», потом ещё «один», потом «ну не выгонять же родных». А в итоге я с тряпкой, а они — с претензиями.
Он захлопнул ноутбук. — Может, ты просто преувеличиваешь?
— Давай по фактам, — Тамара встретилась с мужем взглядом. — За последний год сколько раз твои родственники ели у нас?
Андрей задумался. — Ну… раз шесть. Может, семь.
— Одиннадцать, Андрэй. Я считала. Потому что каждый раз после этого мы жили на гречке и обещаниях, что «в следующем месяце полегче будет».
Он нахмурился. — Ты серьёзно считала?
— Конечно. Потому что потом мне приходится выкручиваться и думать, как дотянуть до зарплаты.
Он вздохнул и провёл рукой по лицу. — Ладно. Я поговорю с мамой.
— Не «поговорю», а объяснишь, — строго сказала Тамара. — Пока мягко, по-хорошему. Потому что если она не поймёт — дальше уже я объясню. И она будет сильно обижена.
На этом разговор завершился. По крайней мере, Тамара на это надеялась.
Следующие несколько дней прошли тихо. Даже подозрительно тихо. Тамара ходила на работу в клинику, принимала звонки, оформляла пациентов, ловила себя на мысли, что впервые за долгое время не ждёт вечера с тревогой.
