Ольга слушала его слова и иногда удивлялась, что слёзы сами катились по щекам.
Не от боли — а от того, что наконец позволила себе обрести счастье, которое долгое время откладывала. — Однажды в Богуславе проходила благотворительная акция для женщин, оказавшихся в трудных жизненных обстоятельствах.
Организаторы пригласили Ольгу и Илью принять участие: она — с собственными изделиями, он — с деревянными фигурками, несущими в себе частичку уюта и тепла.
В центре зала стояли женщины: одни с усталым взглядом, другие — с печалью, третьи — с отчаянием.
Все они были разные, но в чём-то напоминали ту самую Ольгу, которая сейчас стояла у зеркала в платье цвета шампанского.
Выступая на сцене, Ольга взяла микрофон, и голос её слегка дрожал.
Однако она произнесла: — Я думала, что многое должна.
Что нужно быть лучше, чтобы заслужить любовь.
Что надо терпеть, чтобы сохранить дом.
Но потом я осознала.
Дом — это там, где ты нужна самой себе.
И не важно, кто уходит.
Главное — кто остаётся.
В зале воцарилась глубокая и тёплая тишина.
Кто-то расплакался.
Кто-то кивал, словно понимая каждое слово. — Вы не обязаны быть идеальными, чтобы заслуживать любви, — продолжила Ольга, и в её глазах засветился огонёк. — Вы уже достойны.
Просто потому, что живёте.
Потому что умеете чувствовать.
Потому что вы есть.
В тот вечер ей не дарили цветы — а обнимали десятками.
Каждое объятие было благодарностью за то, что она стала для кого-то отражением надежды. — Владимир, муж Ольги, однажды случайно увидел видео с того выступления.
Он лишь смог прошептать, сидя в тишине своей пустой кухни: — Откуда в ней всё это?
Но ответ был очевиден: из того места, где ей пришлось найти себя, пока он — медленно терял её. — Спустя год Ольга и Илья открыли творческую мастерскую под названием «Тепло внутри».
Там учились вязать шарфы, рисовать открытки, сочинять стихи, изготавливать свечи.
Это было не просто дело — это была жизнь, выросшая из боли, но не ради неё.
В углу всегда стояло кресло на случай, если кто-то захочет поплакать, выговориться или просто посидеть в тишине. — «У вас тут словно дома», — говорили посетители. — «Потому что кто-то однажды понял, как важно построить этот дом заново», — отвечала Ольга.
А вечером, когда все расходились, она заваривала мятный чай, садилась рядом с Ильёй и размышляла: > Жизнь бывает несправедливой.
Но она всегда даёт второй шанс.
Не для того, чтобы вернуться.
А чтобы стать собой.
Она не стала «лучше» или «успешнее» ради кого-то.
Она стала — живой.
И в этом была её победа.
Через несколько лет после открытия мастерской «Тепло внутри» Ольга получила письмо.
Конверт был простой, без отметок — лишь знакомый почерк, от которого внутри словно что-то сжалось.
Она знала, кто его отправитель.
Долго не решалась открыть.
Сидя за тем самым столом у окна, где когда-то писала о своих мечтах лишь для себя.
Теперь — для других.
Наконец, порвав край конверта, Ольга развернула лист.
Внутри было всего несколько строк: > *«Оля.
Я… не знаю, с чего начать.
Я всё вижу, читаю, слышу.
Я всегда думал, что знаю, как устроен мир.
А потом понял — просто разрушил то, что даже не попытался понять.
Ты была рядом — светлая, тёплая, живая.
А я смеялся.
Над тобой.
Над собой.
Над тем, чего боялся.
Прости.
Не знаю, сможешь ли ты простить.
Но всё равно пишу.
Владимир.»* Ольга отложила письмо, не пролив ни слезы, ни злости.
Внутри царила лишь тихая благодарность за то, что всё уже позади.
