**«Корпоратив»** Мой муж смеялся.
Громко, искренне, с той непринуждённой лёгкостью, которую я не слышала уже как минимум два года.
Его рука покоилась на талии женщины с карими глазами и дорогим ароматом парфюма. — Моя Тамара дома варит щи! — фыркнул он, и его любовница изящно захихикала, словно острым лезвием.
В тот самый миг я переступила порог Лазурного.
Тишина опустилась мгновенно, словно кто-то внезапно выдернул вилку из розетки.
Даже музыка смолкла где-то на заднем плане, не решаясь прорваться сквозь этот вакуум.
Муж резко повернулся.
Сначала на его лице застыло растерянное выражение, потом оно сменилось испугом — такая реакция стала для меня лучшей наградой за все годы нашего брака. — Ты… что здесь делаешь? — выдавил он.
Я неспешно направилась к столу, схватила бокал с шампанским и сделала глоток.
Вкус был неприятным, сладковато-кислым. — Тамара пришла за своим Игорем, — спокойно произнесла я. — Но, похоже, он уже занят.
Он побледнел.
Затем я развернулась и вышла.
На улице моросил дождь.
Я достала телефон и набрала номер. — Алло, Очаков?
У меня для вас двойная партия… Дождь барабанил по асфальту, смешиваясь с гудками машин и отдалёнными криками пьяной молодёжи из соседнего Южного.
Я стояла под козырьком, телефон прижала к уху, пальцы чуть дрожали — не от волнения, совсем нет.
От предвкушения. — **«Очаков, слушаю»,** — раздался с того конца низкий, хрипловатый голос. — **Алексей?** — я смахнула сухость с губ языком. — **У нас есть договор.
Забирай своего Игоря.
Он созрел.** На другом конце последовала короткая пауза, а затем тихий смешок. — **Ждал твоего звонка.
Где он?** Я обернулась — сквозь стеклянную стену Южного было видно, как мой муж, бледный, что-то поспешно объясняет коллегам.
Его любовница нервно сжимает клатч, оглядывается. — **«Золотой Игорь», Лазурное.
Без пальто, в синем костюме.** — **Понял.
Через десять минут.** Я положила трубку и достала сигарету.
