Я уже собиралась лечь спать. — То же самое, что и ты. — Это была просто шутка! — Моя тоже.
Он резко вскочил: — Удали это!
Срочно! — Нет. — УДАЛИ!
Мама сейчас позвонит! — Пусть звонит.
Объясни ей тогда, каково это — быть посмешищем для двадцати трёх человек. — Ты из-за одной лишь шутки устроила такой скандал?!
Я села на кровать.
Ровно.
Спокойно. — Игорь, семнадцать лет брака.
Я работаю на полставки, чтобы успевать за Денисом.
Каждый день забираю его из школы.
Твоя мать приезжает по субботам и учит меня, как нужно жить.
Татьяна на каждом празднике интересуется, почему я не похудела после родов — а Денису уже девять.
На твоём дне рождения в прошлом году Алексей сказал коллегам, что твоя жена «проще некуда».
Я слышала.
Молчала.
Терпела.
Он молчал. — Но ты же выложил моё фото.
Где я выгляжу ужасно.
С подписью, что из-за меня ты задерживаешься на работе.
Перед всей семьёй.
Это не шутка, Игорь.
Это оскорбление. — Я не думал… — Вот именно.
Не подумал.
Я открыла чат.
Показала ему экран.
Под моим фото шли новые сообщения.
Его сестра: «А Игорь-то живот отрастил!» Тётя Нина: «Домашний лежебока».
Игорь побледнел. — Удали.
Сейчас же. — Нет. — Ольга! — Ты удалишь своё — я удалю своё.
Он молчал.
Затем схватил телефон.
Нашёл своё сообщение с моим фото.
Удалил его. — Вот.
Удалил.
Теперь твоя очередь.
Я открыла чат.
Стерла своё сообщение с его фотографией. — Готово.
Он выдохнул: — Всё.
Забыли?
Я посмотрела на него. — Нет.
Не забыли. — Ольг… — Ты удалил, потому что я заставила.
Не потому, что осознал. — Я осознал! — Осознал, что тебе стыдно.
Не передо мной.
Перед родными.
Он сел на кровать.
Закрыл лицо руками. — Ладно.
Виноват.
Прости. — Этого недостаточно.
Он поднял голову: — Чего ты хочешь?! — Хочу, чтобы ты написал в семейном чате.
Публично.
Что ты был неправ.
