Когда Андрей вновь оказался в этой квартире, казалось, что с момента его отъезда здесь ничего не изменилось.
Та же дверь с облупившейся краской.
Те же обои, которые мать никак не хотела переклеивать.
Те же шторы, выгоревшие на солнце.
Он поставил сумку в угол и долго стоял у окна, размышляя о своей жизни и правильности сделанных выборов.
Развод с женой прошёл тихо.
Холодно.
Почти без слов.
Она не желала ребёнка.
Постоянно откладывала этот вопрос.
А он однажды утром осознал, что больше не в силах притворяться, будто это не имеет значения.
Будто у них всё было хорошо.
Они не ссорились.
Не ругались и не обвиняли друг друга.
Просто разошлись, словно десять лет брака ничего не значили.
Да и последние несколько лет они жили словно чужие.
Жена всё чаще проводила время с подругами.
Приходила пьяной.
Гордилась тем, как мужчины за ней бегают.
Он всё чаще думал, что ошибся, выбрав её.
Только после развода она с триумфом призналась, что давно изменяет.
Он не отреагировал.
Наверное, потому что не любил.
Или потому что иногда думал о другой…
О той, которую предал, выбрав женщину, которая хвасталась изменами, словно это было великое достижение.
Теперь он здесь снова.
В квартире, где вырос.
Он прошёлся по комнате, провёл пальцами по подоконнику, сел на край дивана.
Всё казалось и чужим, и одновременно родным.
Комната будто ждала не его, а кого-то другого, молодого, с глазами, полными планов.
Того самого, каким он был, когда уезжал отсюда с рюкзаком за спиной и уверенностью в будущем.
Мать предупреждала, что рано или поздно брак закончится разводом.
Тогда он воспринял её слова враждебно.
Обиделся сильно.
С тех пор между ними всегда висел невысказанный холод, который иногда прорывался в редких разговорах.
Сейчас он бы извинился, сказал, что она была права.
Но теперь говорить было не с кем.
Стоя в пустой квартире, он понимал, что мать видела дальше.
Её слова были предупреждением, попыткой уберечь от разочарования.
И это осознание жгло сильнее, чем когда-либо.
Он оперся спиной о стену и опустил голову.
В голове крутилась одна мысль: теперь он остался совсем один.
Без жены, без детей, без того будущего, о котором мечтал и ради которого жил.
Всё, что казалось смыслом, растворилось, как дым, оставив после себя холодную и безжалостную пустоту.
Он вспоминал, как когда-то с женой строили планы, представляли жизнь полной и яркой.
А теперь — пустота. «Зачем дальше?» — мелькнула мимолётная мысль.
Зачем вставать по утрам, если нет никого, ради кого стоит идти вперёд?
Охватывало чувство беспомощности, словно он всё в своей жизни испортил.
Хотя когда-то у него был выбор.
Снова в памяти всплыла девушка, которую он сильно обидел.
Елена.
Он вспомнил её не как потерю, не с тоской, а как факт, неизменный под воздействием времени.
Её глаза, всегда с лёгкой насмешкой, и тихий голос, однажды сказавший: — Ты всё время бежишь, Андрей.
Остановись хоть раз.
Посмотри вокруг.
Если всё время бежать, многое можно упустить.
Тогда он не остановился.
Выбрал другую.
Казалось — правильно.
Казалось, что знает, чего хочет от жизни.
Казалось… С Еленой всё могло бы быть иначе.
