Он появился ровно через неделю.
Ночь.
Стук в дверь.
Я открыла — и увидела его.
Измотанный.
Похудевший.
Взгляд — иной, новый.
Облегчение? — Я обещал вернуться, — произнёс он. — И обещал всё объяснить.
Я впустила его.
Руки дрожали. — Я видела новости.
Ты — убийца. — Нет. — Там твоя фотография!
Там написано — убийство! — Оля.
Садись.
Пожалуйста.
Я села.
Он присел напротив.
И начал рассказ.
Дмитрий Лисов.
Следователь по особо важным делам.
Честный — единственный в отделе, кто не брал взяток.
Три года собирал улики против банды, которую покрывали его же коллеги.
Подполковник Гришин, майор Сомов — те, кто сейчас охотятся за ним.
Те самые, кто убили его информатора и свалили вину на него. — Я сбежал, потому что мёртвый ничего не докажет, — признался он. — Эти две недели у тебя — я не просто лечился.
Я ждал, пока мой человек переправит документы в Киев.
В федеральное управление.
Которое невозможно купить.
Он показал телефон.
Свежая новость — сегодняшняя: «Задержана группа сотрудников областного МВД.
Подполковник Гришин, майор Сомов и ещё семь человек.
Обвиняются в связях с организованной преступностью».
Слёзы потекли по щекам.
Я даже не заметила когда. — Это конец, — сказал Дмитрий. — Меня уже вызвали.
Как свидетеля, а не обвиняемого.
Реабилитация — дело времени.
Я молчала.
Слова не шли.
Он взял мои руки в свои. — Ольга.
Я возвращаюсь.
Навсегда.
Если ты меня примешь.
Я посмотрела на него.
На тёмные, внимательные глаза, что видели меня насквозь.
На руки, что держали мои руки.
На человека, который оказался не преступником — а тем, кто всю жизнь сражался с преступниками. — Мне нужно подумать, — сказала я.
Он кивнул. — Я подожду.
Я думала ровно три секунды.
Затем встала, распустила волосы — он ведь говорил, что мне так идёт — и произнесла: — Кофе будешь?
Он улыбнулся.
Той самой улыбкой, что я видела лишь однажды, там, в больнице. — Буду.
Утро.
Свет солнца в окне.
Кофе на столе.
Он сидит напротив, смотрит на меня.
Я — с распущенными волосами, в домашнем халате, счастливая.
На стене — мамина фотография. «Врач лечит, а медсестра выхаживает, — думаю я. — Ты была права, мама.
Без нас никто не выживет».
Часы на кухне тикают ровно.
Стрелка больше не скачет.
Он накрывает мою руку своей.
И я понимаю — ждать больше нет смысла.
Шикарный новогодний рассказ, рекомендую:
