И я поверила ему.
Не знаю, почему именно так.
Просто поверила. *** Вторая неделя.
Алексей практически поселился у меня.
Я уже привыкла слышать его шаги по утрам.
Чувствовать аромат кофе на кухне.
Он вставал раньше меня.
Осматривал двор из окна.
Готовил завтрак.
Простой, но вкусный.
Однажды ночью я проснулась от кошмара.
Мне снилось, что за мной гонятся.
Тёмные силуэты в переулке.
Я бегу, но ноги не слушаются.
И раздаётся голос: «Папа не вечен».
Я поднялась на кухню.
Налить воды.
Успокоиться.
Алексей сидел за столом.
В темноте.
Он не спал. — Почему вы не спите? — спросила я. — Проверял периметр. — Опять периметр?
Он слегка улыбнулся.
Впервые за две недели. — А вы почему не спите? — Сон был тревожным.
Я села напротив.
Мы молчали.
За окном мерцали огни соседних домов.
Тикали часы на стене. — Я тоже раньше плохо спал, — неожиданно произнёс он. — Первые два года после одного случая. — Какого случая?
Он не стал отвечать.
Но я заметила, что он коснулся шрама на руке.
Того самого, длинного, белого.
Я не стала задавать вопросы.
Почувствовала, что не стоит.
Но именно в ту ночь я осознала: он тоже человек.
Не машина.
Не робот с холодным взглядом.
Человек со своей болью. *** На третьей неделе позвонил отец.
Напомнил о юбилее компании.
Двадцать пять лет.
Банкет в ресторане.
Вся верхушка.
Партнёры.
Инвесторы. — Ты должна быть там, Ольга.
Ты же будущий директор.
Будущий директор.
Отец говорил это так, будто всё уже решено.
И никто меня не спрашивал.
Я надела платье.
Синее, простое.
Собрала русые волосы в привычный пучок.
Так удобнее.
Ничего не мешает.
Алексей тоже сменил одежду.
Строгий тёмный костюм.
Белая рубашка.
Впервые я увидела его не в тактической форме.
И поймала себя на том, что слишком долго на него смотрю.
На банкете ко мне подошёл Дмитрий Коваленко.
Заместитель отца.
Работал в компании пятнадцать лет.
Всегда вежливый.
Всегда с улыбкой. — Ольга, вы сегодня прекрасны!
Отец говорил, какая вы умница.
Скоро вся компания будет вашей.
Он говорил приятные слова.
Но что-то в его тоне раздражало.
Слишком сладко.
Чрезмерно старательно.
Алексей стоял в трёх шагах.
Наблюдал.
Когда Коваленко отошёл, он подошёл ко мне. — Этот Коваленко давно работает на вашего отца? — Лет пятнадцать.
А что? — Ничего.
Просто спросил.
Странный вопрос.
Зачем ему это?
Но я не придала значения. *** Четвёртая неделя.
Всё изменилось.
Я пришла домой раньше обычного.
Алексей сидел на диване с телефоном.
На экране я заметила фотографию.
Молодая женщина.
Светлые волосы.
Красивая улыбка.
Он быстро убрал телефон.
Но было уже поздно.
Я не стала спрашивать.
Прошла на кухню.
Начала готовить ужин.
На двоих.
Как-то само собой получилось, что теперь я готовила на двоих.
Вечером мы ели молча.
А потом он заговорил сам. — Пять лет назад.
Автокатастрофа.
Пьяный водитель вылетел на встречную полосу.
Я замерла с вилкой в руке. — Я был за рулём.
Она сидела рядом.
Моя жена.
Он смотрел в стол.
Голос был ровным.
Слишком ровным. — Шрам — от стекла.
Лобовое разбилось.
Я пытался её вытащить.
Не успел.
Я не знала, что сказать.
Слова застряли в горле. — Это не ваша вина, — наконец выдавила я. — Знаю.
Но легче от этого не стало.
Мы снова замолчали.
Но теперь это молчание было другим.
Не пустым.
Наполненным чем-то.
