Я посмотрела на Ольгу — на её холодное, непреклонное лицо. Затем перевела взгляд на сына — он избегал моего пристального взгляда. — Сергей, это твоё решение? — Мам, это наше общее решение. — Значит, ты согласен исключить мать из жизни внука? — Не исключить.
Просто… предоставить нам самостоятельность. — Самостоятельность? — я поднялась. — Сергей, я забирала твоего сына из садика и школы.
Кормилa.
Учила.
Выводила на прогулки.
Лечила, когда он болел.
И теперь вы утверждаете, что я навязывала помощь? — Мам, ты не понимаешь… — Понимаю!
Я всё понимаю!
Вам было удобно, пока я работала!
А теперь решили, что справитесь без меня! — Мам, не надо так! — Надо!
Сергей, скажи мне прямо: кто растил Диму?
Он молчал. — Кто просыпался ночью, когда он был младенцем? — Ты… — Кто возил его в поликлинику, когда у вас не хватало времени? — Ты. — Кто покупал ему одежду, игрушки, книги? — Ты, мам.
Но… — Никаких «но»!
Я поднимала твоего сына!
И теперь вы говорите, что не просили?!
Ольга встала: — Тамара Сергеевна, хватит кричать.
Мы приняли решение. — Какое решение? — Вы будете видеться с Димой раз в неделю.
По воскресеньям.
Приезжаете, забираете на пару часов.
Гуляете, кормите.
И возвращаете обратно. — Раз в неделю?! — Да. — А остальное время? — Остальное время мы воспитываем сына самостоятельно.
Я стояла, не находя слов.
Внутри всё рушилось. — И Дима знает? — Пока нет.
Скажем завтра. — Как скажете? «Бабушка больше не будет тебя забирать»? — Скажем, что у бабушки много дел.
Что она занята. — Ври ему.
Как врёте мне.
Я взяла сумку, повернулась к двери. — Тамара Сергеевна, не обижайтесь, — произнесла Ольга.
Я обернулась: — Обижаюсь.
Очень.
Потому что вы неблагодарные.
И вышла, хлопнув дверью.
***
Дома я плакала всю ночь.
Не от обиды.
От боли.
Дима — моя жизнь последние пять лет.
Каждое утро я просыпалась с мыслями о нём.
Планировала, что приготовить, куда отвести, что купить.
А теперь — раз в неделю.
На пару часов.
Утром позвонила подруга Ирина: — Галя, как дела?
Я рассказала.
Ирина слушала молча.
Потом сказала: — Галя, а ты подумала: может, это и к лучшему? — К лучшему?! — Ну да.
Галь, ты пять лет жила ради внука.
Забыла про себя.
Никуда не ходила, не путешествовала.
У тебя хорошая пенсия — двадцать восемь тысяч.
Могла бы жить для себя. — Тома, мне шестьдесят три.
Какое удовольствие? — Любое!
Поехать на юг, записаться на танцы, найти хобби.
Галь, жизнь не заканчивается в шестьдесят три. — Для меня заканчивается.
Дима — это всё, что у меня есть.
Муж умер семь лет назад. — А сын? — Сын… — я замолчала. — Сына я потеряла. — Не потеряла.
Просто он стал взрослым. — Взрослым неблагодарным.
***
В воскресенье я приехала за Димой.
Он выбежал радостный: — Баба!
Ура!
Я соскучился! — И я, солнышко.
Пойдём гулять? — Пойдём!
Мы гуляли по парку.
Я купила ему мороженое, покатала на каруселях.
Он рассказывал про школу, друзей, про подарки на день рождения. — Баба, а почему ты больше не забираешь меня из школы?
Я застыла: — Кто тебе сказал? — Мама.
Сказала, что ты занята. — Да, солнышко.
Занята. — А чем? — Делами. — Какими? — Взрослыми.
Он задумался: — А ты будешь приезжать? — Буду.
Каждое воскресенье. — А можно чаще? — Нельзя, Димушка.
