У окна лежал высокий худой парень. — Максим, — представила Тамара, — это Анна.
Дочь Дмитрия. — Он именно так произнёс слово «дочь», — Максим кивнул. — Помогал мне с математикой по телефону. «Логарифм — это всего лишь слово, не бойся», — часто повторял он. — Одесса требует деньги, — сказала я. — Я не пришла обвинять.
Но мне нужно понять, как правильно это закрыть.
Максим опустил глаза. — Однажды он пришёл злой.
Сказал: «Меня считают приличным — смешно.
Я вру жене про поручительство, и… у меня есть правда для дочери, которую всё время откладываю».
Я спросила — какую именно.
Он ответил: «Про кровь и про выбор».
Больше не стал объяснять.
Извините, если я… говорю лишнее. «Про кровь и выбор».
Я поняла, куда надо идти — к отцовскому сейфу.
Код был удивительно прост — дата их свадьбы.
Внутри лежали один конверт и коричневая папка с клипсой.
Сначала письмо. «Анна.
Если это читаешь — значит, я не успел.
Скажу кратко.
Я не твой отец по крови.
Это не тайна предательства.
Это случайность, которая вскрылась, когда тебе было шесть: тебе брали кровь на операцию, группы не совпали, я сделал тест.
Потом — ещё один, чтобы перестать надеяться на чудо.
Мама тогда не знала.
Не ври, если спросит: она правда не знала.
Перед свадьбой у нас была ссора и разлука.
Она уехала на неделю, я — дурак гордый, а у неё — прошлое, которое вернулось на один вечер.
Она думала, что ты — моя.
Я тоже так думал.
Когда тест подтвердился, я рассказал ей правду.
Я видел, как она села на пол.
Мы решили не трогать тебя этой болью.
Я выбрал быть твоим отцом.
Каждый день после — тоже.
