В небольшой кухне на третьем этаже старинного дома Ольга стояла у окна и наблюдала за мартовской слякотью из снега и грязи, покрывающей двор.
На столе перед ней стояла чашка с остывающим чаем, рядом — газета, которую Алексей оставил утром.
В углу стола располагалась фарфоровая сахарница — белая, украшенная голубыми цветами, с тонкой трещиной на боку, напоминающей ниточку по фарфору.
Эта трещина появилась прошлой осенью, когда Ольга случайно задела её локтем, спеша к телефону.
Сахарница выжила, но стала более хрупкой.
Из соседней комнаты доносился щелчок дверцы шкафа — Алексей искал рубашку.
Хотя теперь он работал из дома, он всё равно надевал рубашку, словно это помогало ему поддерживать дисциплину. — «Ты не видела мою синюю?» — раздался его голос из коридора.
Ольга вздохнула и направилась помочь.
Выяснилось, что рубашка висела на балконе — не успела полностью высохнуть.
Она протянула ему свежую футболку: — «Надень пока эту. Не простудишься».
Он кивнул без упрёков.
Раньше он мог ответить: «Я сам разберусь» или что-то в этом роде.
Но сейчас они оба старались говорить друг с другом мягче.
Завтрак прошёл в тишине: Алексей просматривал новости на планшете, а Ольга налила себе кофе.
Она аккуратно насыпала сахар в чашку, стараясь не повредить трещину на сахарнице. — «Ты сегодня надолго?» — спросила она. — «Вроде нет, только совещание до трёх… Потом попробую доделать отчёт».
