— Ольга, когда ты приедешь? — голос бабушки в трубке звучит уставшим, но в нем слышна надежда. — Уже июнь, а у меня тут всё зарастает…
Ольга Николаевна находится в своём кабинете на двадцать третьем этаже, устремив взгляд на экран компьютера, где мелькают цифры квартальной отчётности.
Тридцать четыре года, успешный менеджер крупной компании, квартира в центре, автомобиль, карьера… — Бабушка, ты же знаешь — работы очень много.
Может, нанять кого-то?
Я деньги дам… — Кого-то? — возмущённо отвечает старушка. — Мне чужие люди не нужны!
Мне нужна внучка…
Ольга глубоко вздыхает.
Каждый год одно и то же.
Бабушка Тамара Сергеевна живёт в деревне Ракитное, в ста километрах от города.
Восемьдесят два года, а она всё ещё старается справляться с огородом площадью полгектара. — Бабушка, может, продадим участок?
Переедешь в город, поближе ко мне… — Что ты говоришь! — голос становится строгим. — Это дедушкин дом, дедушкина земля.
Я никуда отсюда не уйду. — Но ты же не справляешься одна… — Справляюсь!
Просто нужен кто-то помочь на неделю-другую.
Привести грядки в порядок, посадить картошку…
Ольга молчит, перелистывает календарь.
Отпуск намечен на август, путёвка в Затоку уже оплачена… — Ладно, бабушка, попробую выбраться на выходные. — А надолго нельзя?
Хотя бы на неделю? — Не могу на неделю!
Работа, проекты, дедлайны… — Ладно, — с огорчением вздыхает бабушка. — Выходные так выходные.
Пятничным вечером Ольга едет по шоссе на своём кроссовере.
За окном мелькают поля, леса, редкие деревушки.
Телефон звонит каждые полчаса — коллеги, начальство, подрядчики.
Современная жизнь не прекращается даже в пути.
Деревня Ракитное встречает тишиной и ароматом скошенной травы.
Дом бабушки — старый, но крепкий, с резными наличниками и палисадником у крыльца.
А за домом… — О, Господи, — шепчет Ольга, выходя из машины.
За домом раскинулся заброшенный огород.
Сорняки по колено, грядки едва различимы, картофельное поле заросло лопухами.
И посреди всего этого — маленькая согнутая фигурка в клетчатом платке, усердно вырывающая траву руками. — Бабушка! — зовёт Ольга, подбегая к ней. — Что ты делаешь?
Почему не ждёшь?
Тамара Сергеевна выпрямляется, вытирает руки о передник: — Олечка, приехала! — глаза сияют от радости. — Я тут немного начала, не могу же сидеть без дела…
Руки у бабушки в земле, спина ноет — видно по её гримасе.
А справлено всего полтора метра грядки. — Бабушка, зачем ты так мучаешься? — Ольга смотрит на бескрайние заросли сорняков. — Давай закажем трактор, за день всё перепашут… — Нет, — качает головой старушка. — Трактор всё испортит.
Здесь каждый кустик надо знать — где клубника растёт, где смородина… — Где клубника? — Ольга всматривается в заросли. — Я вообще ничего не вижу. — Вот смотри, — бабушка наклоняется, раздвигает траву. — Видишь листья?
Это виктория, сладкая такая…
Действительно, под слоем сорняков проглядывают знакомые трёхлопастные листья. — Ой, правда…
А я и не заметила. — Вот именно.
Нужен глаз хозяина, — бабушка ведёт внучку дальше. — А вот тут огурцы должны быть, помидоры…
Всё посадила, а теперь найти не могу.
Ольга молчит, глядя на это зелёное море.
За два выходных дня здесь и десятой части не сделать. — Бабушка, а что бы дедушка сказал, если бы увидел огород в таком виде? — Дедушка? — Тамара Сергеевна останавливается, задумывается. — Дедушка бы засучил рукава и взялся за работу.
