ПРИВЫЧНЫЙ ПОРЯДОК
Ольга придерживалась строго установленного распорядка.
Ее дни были выстроены в точную, тщательно продуманную последовательность.
Чашка Алексея, синяя с мелкими белоснежными крапинками, стояла в серванте словно музейный экспонат.
Домашняя куртка, которую он всегда носил, всё так же висела на крючке в прихожей, словно он только что вышел за покупками.
Эти вещи служили опорой, не давая ее миру окончательно развалиться после того, как два года назад Алексей ушел из жизни.
Она привыкла существовать внутри этой застывшей структуры, где самым пугающим было сдвинуть что-то с привычного места.
Однажды, решив наконец пересмотреть его книги, она направилась в библиотеку.
Воздух там был насыщен запахом старой бумаги и воска для паркета.
Новый библиотекарь — мужчина около пятидесяти лет с внимательными глазами цвета спелого ореха — взял в руки том Щусева.
Его пальцы, длинные и уверенные, легли на корешок совершенно иначе, чем у Алексея, у которого руки были шире, а ногти коротко острижены.
Это был незнакомый почерк движений, и Ольга почему-то сразу это заметила.
Его звали Игорь.
Он не произносил банальных слов, а просто отметил: «Интересный выбор. Щусев был выдающимся полемистом».
Так они начали разговор об архитектуре.
Ольга, не ожидая сама от себя, поведала, как Алексей любил искать на фасадах смешные гримасы горгулий.
Она рассмеялась — и тут же внутренне сжалась.
Этот смех прозвучал резким диссонансом в отлаженной симфонии ее горя.
Это было похоже на то, будто в идеально расставленной комнате вдруг кто-то передвинул стул.
