Всё началось с тихой фразы за завтраком: — Мне нужно уехать.
На время.
Я оторвал взгляд от газеты.
Жена стояла у окна, сжимая в руках чашку холодного чая.
Её пальцы слегка дрожали. — Куда? — спросил я, хотя и так знал ответ.
Она не сразу ответила.
Просто уставилась в окно, наблюдая за каплями дождя, стекающими по стеклу.
Затем тихо произнесла: — К нему.
Тот самый «идеальный». Его звали Ілля.
Высокий, подтянутый, с обезоруживающей улыбкой и манерами джентльмена из романтических книг.
Он появился в нашей жизни полгода назад — коллега по работе, который сразу проявил к жене искренний интерес.
Он умел: А я… Я просто существовал.
Работал, платил счета, смотрел футбол по выходным. «Обычная жизнь», — думал я.
Иногда по вечерам она начинала разговор: — Знаешь, Ілля вчера… — Опять Ілля? — перебивал я, не отрываясь от экрана. — Дорогая, у меня был тяжёлый день.
Давай позже?
Она замолкала.
А я не замечал, как в её глазах погас свет.
Её отъезд Она собрала чемодан за час.
Аккуратно сложила вещи, проверила, не забыла ли зарядку для телефона.
