— Вика, передай машину ей.
Серьезно, тебе же не жалко?
Я стояла на кухне, с половником в руке, пристально глядя на мужа.
Он сидел за столом, ел мой борщ и произносил это так, будто просил передать соль. — Машину?
Мою машину?
Оле? — Да.
Ей нужна.
Чтобы на работу ездить, по делам.
А ты что, каждый день на ней ездишь?
Я медленно опустила половник.
Чтобы не бросить его в стену. — Игорь.
Это МОЯ машина.
На неё я копила три года.
Я сама её КУПИЛА.
За свои деньги. — И что с того?
Мы же семья.
А Оля — моя сестра.
Ей сейчас сложно, ты же знаешь.
Развелась, съехала от мужа, денег нет.
Ей помощь нужна. — Помочь — одно.
А отдать машину — совсем другое. — Ты что, жадная? — Игорь поднял на меня глаза.
Серые, холодные. — Машина большую часть недели стоит у дома.
От нее толку мало.
А Оле нужна каждый день.
Жадина.
Мы поженились два года назад.
Тогда я работала бухгалтером, зарабатывала немного.
Игорь — менеджером в строительной компании, получал больше.
Квартира была его.
Вернее, родительская, подаренная им на свадьбу.
Мебель покупали поровну.
Продукты — тоже.
Я не просила его меня содержать.
Не требовала подарков.
Не жаловалась, что у подруг мужья куда щедрее.
Просто копила.
На машину.
Три года.
Каждый месяц откладывала по десять-пятнадцать тысяч гривен.
Отказывала себе в обновках, косметике, развлечениях.
И купила.
Подержанную, но надежную Toyota Corolla.
Серебристую.
С кожаным салоном.
Это было МОЁ.
Первое по-настоящему мое.
То, что я заработала сама.
А теперь муж сидит и говорит: «Отдай сестре.
Не жалко же?» Оля появилась на пороге через час после нашего разговора.
Я даже удивилась — как быстро.
