Прошел год с тех пор, как Тамара Сергеевна покинула этот мир, однако кто-то изо недели в неделю оставлял цветы у её могилы. Однажды мне стало интересно узнать, кто приносит эти букеты.
Я похоронил Тамару Сергеевну почти год назад — это был самый непростой этап моей жизни. Мы прожили вместе почти десять лет. Утрата близкого человека оставляет внутри такую пустоту, которую ничем нельзя заполнить.
С тех пор каждое воскресенье я выработал для себя новую традицию. Рано утром я поднимался, покупал её любимые белые хризантемы и розовые гвоздики, а затем направлялся на Нежин. Я проводил у её могилы несколько часов, рассказывал о том, как прошла моя неделя, как на работе понемногу всё налаживается, как освоил приготовление её любимого печенья, словно она была рядом и слышала меня.
Иногда я просто молча сидел, глядя на надгробие и вспоминая её смех, то как она поправляла волосы, как ворчала на меня за разбросанные носки. Боль не уменьшалась, но я продолжал жить, храня память о ней.
Однако однажды произошло странное событие. Когда я пришёл в очередное воскресенье, возле её могилы уже лежал свежий букет. Красивый, аккуратный, составленный из тех же цветов, что обычно приносил я.
Сначала я заподозрил, что цветы оставил кто-то из её близких. Потом спросил осторожно Ольгу Викторовну, затем Людмилу Ивановну — но они не появлялись. Никто ничего не знал. А букеты так и продолжали появляться каждую неделю.,Мне стало немного неловко — неожиданно я ощутил ревность. Ревность к покойной Тамаре Сергеевне. Кто этот человек, который тоже навещает её? Кто ещё так сильно её любил, что не забывает и приносит цветы каждую неделю?
Я не хотел оставаться в неведении. Решил прийти на Нежин раньше обычного времени. Прибыл, когда солнце только начинало подниматься над горизонтом, спрятался за дальними деревьями и стал ждать.
Вскоре я увидел его, и это было что-то страшное, после чего моя жизнь перевернулась. Лучше бы у Тамары Сергеевны был просто любовник. Моё сердце разбито. Продолжение в первом комментарии.
Рядом с могилой Тамары Сергеевны я встретил его.
Алексей Дмитриевич, около двадцати лет. Высокий, в тёмной куртке. Подошёл к могиле, аккуратно поставил букет, положил руку на надгробие… и расплакался. Настоящими, сдержанными, мужскими слезами. Он долго стоял, а затем опустился на корточки, про что-то тихо произнёс.
Я вышел из-за деревьев и тихо спросил:,— Вы её знали?
Он поднял на меня глаза. В его лице проглядывало нечто… знакомое. Черты, взгляд, даже контур губ. Он молчал несколько секунд, затем кивнул:
— Это была моя мама.
Мои руки начали дрожать.
— Что именно ты сказал?..
— Я её сын. Она родила меня в двадцать лет. Игорь Петрович — её первый муж. После того, как они развелись, я остался с ним. Она уехала, начала другую жизнь… с вами. О моём существовании она почти не говорила. Она хотела, чтобы я был счастлив и не чувствовал себя «лишним грузом».,Я опустился на колени. Мне казалось, что я прекрасно знал Тамару Сергеевну. Казалось, что всё было понятно. Но оказалось, что я не понимал самое важное.
— Почему ты не пришёл раньше?.. — едва слышно произнёс я.
— Я приходил. Только тогда, когда вас не было рядом. Не хотел мешать. Мне хотелось просто побыть с ней. Хотел, чтобы она знала — я всё простил.
В тот момент мы присели рядом у её могилы.
Два мужчины, связанных одной женщиной. Один знал её как жену, другой — как мать. Мы молчали. Нам обоим было тяжело. Тамара Сергеевна всю жизнь обманывала. И как теперь жить после всего этого?
