«Брошенная под мостом, она стала моим светом» — с любовью вспомнила Ольга, когда её дочь впервые произнесла слово «мама»

Вырастила дочку, дала ей образование.

Теперь у нас в селе будет своя студентка.

Помню тот день, когда она уезжала.

Стоим на автобусной остановке, ждём автобус.

Она обнимает меня, а сама плачет: — Я буду писать тебе каждую неделю, мама.

И приезжать на каникулы. — Конечно, будешь, — отвечаю, хотя сердце разрывается от боли.

Автобус скрылся за углом, а я всё стояла на остановке.

Подошла Елена, положила руку мне на плечо: — Пойдём, Ольга.

Дома много дел. — Знаешь, Клава, — говорю, — я счастлива.

У других дети свои, а у меня — подарок от Бога.

Обещание своё сдержала — писала ей часто.

Каждое письмо было для меня праздником.

Читала и перечитывала, каждую строчку знала наизусть.

Она рассказывала о учёбе, новых подругах, о Ракитном.

Но между строк чувствовалась тоска по дому.

На втором курсе она встретила Андрея — тоже студента исторического факультета.

В письмах о нём упоминала почти случайно, но я материнским сердцем поняла — она влюбилась.

На летних каникулах привезла его познакомиться.

Парень оказался серьёзным и трудолюбивым.

Помогал мне крышу чинить, забор ремонтировать.

С соседями быстро нашёл общий язык.

По вечерам сидели на крыльце, он рассказывал об истории — слушаешь и не оторваться.

Видно было, что искренне любит Светлану, глаз с неё не сводит.

Когда приезжала на каникулы, вся деревня собиралась посмотреть, какая красавица выросла.

Старушка Тамара, уже совсем немощная, крестилась: — Господи, я ведь против была, когда ты её взяла.

Прости меня, старая дурочка.

Вот какое счастье выросло!

Теперь Светлана стала учительницей и работает в городской школе.

Своих учеников учит так же, как когда-то учила её Светлана Петровна.

Она вышла замуж за Андрея, живут душа в душу.

Подарили мне внучку — Наташу, в честь меня назвали.

Наташа — точная копия Светланы в детстве, но характером посмелее.

Когда приезжают в гости, она не даёт покоя — всё ей интересно, всё надо потрогать, везде залезть.

А я радуюсь — пусть шумит, пусть бегает.

Дом без детского смеха — как церковь без колоколов.

Сижу сейчас, пишу в дневнике, а за окном снова метёт снег.

Половица всё так же скрипит, берёза по-прежнему стучит в окно.

Только теперь эта тишина не тяготит, как раньше.

В ней покой и благодарность — за каждый прожитый день, за каждую улыбку Светланы, за судьбу, что привела меня тогда к старому мосту.

На столе стоит фотография — Светлана с Андреем и маленькой Наташей.

Рядом — изношенный платок, тот самый, в который я её тогда укутала.

Храню его как память.

Иногда достаю, глажу — и словно возвращается тепло тех дней.

Вчера пришло письмо — Светлана пишет, что ждёт второго ребёнка.

Они ждут мальчика.

Андрей уже выбрал имя — Виктор, в честь моего мужа.

Значит, род продолжится, будет кому беречь память.

Тот старый мост давно снесли, построили новый — бетонный и крепкий.

Я теперь редко там бываю, но каждый раз, проходя мимо, останавливаюсь на мгновение.

И думаю — сколько всего может изменить один день, один случай, один плач ребёнка в холодный мартовский вечер… Говорят, судьба испытывает нас одиночеством, чтобы мы научились ценить близких.

Но я считаю иначе — она готовит нас к встрече с теми, кому мы нужнее всего.

И неважно, родные ли это люди — главное, что сердце подскажет.

А моё сердце тогда, под старым мостом, не ошиблось.